入夏的玄清观被蝉鸣浸得发胀。苏清月坐在藏经阁的窗边，手里捏着片刚摘下的银杏叶，叶脉在阳光下看得格外分明，像极了九州灵脉图上交错的纹路。案上摊着阿萤从漠北寄来的最新日志，纸页边缘沾着细沙，字里行间却满是雀跃——沙棠花已在荒漠扎下根，第一批幼苗开出了淡粉色的花，牧民们说，那是“沙漠里的春信”。
“在看什么这么入神？”凌尘推门进来，肩上落着几片紫藤萝花瓣，手里提着个竹篮，里面是新摘的杨梅，红得像浸了蜜，“张师兄说后山的杨梅熟了，让我们尝尝鲜。”
苏清月放下日志，拈起一颗杨梅，酸甜的汁水在舌尖爆开时，突然想起很多年前在瘴骨林，他也是这样，把找到的野果先递到她手里，自己只啃剩下的果核。她抬眼望他，他鬓角的银丝又添了些，眼角的皱纹却比年轻时更柔和，像被岁月磨圆了棱角的玉石。
“阿萤说要在漠北建座‘育苗坊’，”她擦了擦指尖的汁水，“想让我们秋天过去看看，给新收的弟子讲讲灵草培育的基础。”
“好啊。”凌尘往她碟子里又放了几颗杨梅，“正好顺路去趟碎星渊，看看那里的村民有没有新培育出什么灵草。前几日收到阿竹的信，说他们在裂谷边种出了‘悬铃花’，花期能持续整个夏天，风一吹就像挂了满谷的铃铛。”
他说话时，指尖无意识地敲着桌面，节奏竟与当年在无妄海驾船时的船桨声重合。苏清月看着他的手，那双手曾握剑劈开风浪，也曾为她缝补划破的衣袖，如今掌心的薄茧被岁月磨得浅了，却依旧能稳稳托住培育灵草的瓷盆，动作轻柔得像对待初生的婴孩。
七月中旬，观里要举办“授徒礼”。新入门的弟子们在灵田边搭了座简易的高台，台边挂满了星灯，有竹编的，有纸糊的，还有几个是用碎星渊的贝壳磨成的，在阳光下泛着虹光。阿竹领着师兄们教新弟子编灯架，竹条在年轻人手里翻飞，偶尔断了或是编歪了，引来一阵善意的哄笑。
“师父师娘！”一个梳着双丫髻的小弟子举着个歪扭的灯架跑过来，架上糊着张红纸，上面用朱砂画了个不成形的星章，“您看我编的灯！阿竹师兄说像您当年在无妄海用的引路灯！”
苏清月接过灯架，竹条的切口还很粗糙，显然是第一次尝试。她想起自己初学编灯时，手指被竹条划得全是口子，是凌尘耐心地替她缠上布条，说“慢些没关系，编多了就熟了”。她蹲下身，握住小弟子的手，教她如何让竹条更服帖：“你看，这里要轻轻拗个弧度，像这样……对，
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