桌上的粥碗，仰头咕咚咕咚喝了一大口，仿佛要将满腔愤懑都咽下去。
放下碗，他看向一直沉默的儿子，眼神复杂，有愤怒，有无奈，更有一种深切的悲凉和无力。
“看见了吧？这就是你要投身的‘国事’！”
他声音低沉下来，带着嘶哑，“外人在咱们家里舞刀弄枪，咱们自己的人，连屁都不敢放一个！
你就算考上军校，当了军官，又能如何？
上面一道命令下来，还不是得忍着、让着？
热血？
热血能挡子弹，能抵得过人家的飞机大炮吗？”
这话说得沉重，也尖锐。
林怀安放下筷子，抬起头，迎着父亲的目光。
他没有反驳，也没有激动，只是平静地、清晰地回答：
“父亲，热血或许挡不住子弹，但若连热血都没有了，就真的什么都没有了。
别人在我们家里舞刀弄枪，我们若连看都不敢看，骂都不敢骂，甚至想都不敢想，那才真是死绝了。”
林崇文愣住了，似乎没料到儿子会这样回答。
他看着儿子那双清澈而坚定的眼睛，那里面没有少年人常有的冲动和虚火，而是一种沉静的、近乎冷酷的清醒。
这眼神，让他想起了当年那个同样年轻、同样心怀热忱，最终却被现实磨平了所有棱角的自己。
他想说什么，嘴唇翕动了几下，最终只是化作一声长长的、疲惫的叹息，重新拿起筷子，拨弄着碗里所剩无几的粥米，不再言语。
一顿早饭，在令人窒息的沉默中结束。
林怀安回房迅速收拾好书包——几本新领的课本，笔记本，钢笔，还有母亲偷偷塞给他的两块用油纸包好的枣糕。
他想了想，又将那本边角已经磨损的《中国近百年史纲》也塞了进去。
走出房门时，父亲还坐在桌边，对着那张报纸出神，背影佝偻，仿佛一夜之间又苍老了几分。
母亲在厨房默默收拾，眼圈有些发红。
“爹，妈，我上学去了。”
林怀安低声说。
林崇文“嗯”了一声，没有回头。
王氏急忙从厨房出来，替他整了整学生装略显褶皱的衣领，低声道：
“路上小心些，听说东边不太平，绕着点走。
放学早点回来。”
“知道了，妈。”
林怀安点点头，背上书包，迈出了
…。。