风雨如晦，浊浪排空。铅灰色的云层压得极低，像是要整个砸在江湾的滩涂上。豆大的雨点砸在泥地里，溅起半指高的泥浆，又被狂风卷着，糊得人睁不开眼。江面上的浪头足有丈余高，浑浊的浪尖裹着水草、碎石，甚至还有上游冲下来的断木，“轰隆”一声拍在滩涂边缘，溅起的水花能打湿数丈外的人。
滩涂此刻成了修罗杀场。暗红的血混着雨水，在泥地里汇成蜿蜒的细流，又被新的浪头冲散，只留下一片片深浅不一的污渍。刀光在偶尔划破云层的雷光中明灭，每一次碰撞都伴着“锵”的脆响，混着垂死的哀嚎，全被涛声吞没，连一丝痕迹都留不下。
杨习如像只夜枭般潜入滩涂边缘的密林。他没往深处逃，反而借着一棵歪脖子老松的掩护，半蹲在湿滑的斜坡上。背上的弓原是鞑子斥候的制式弓，弓臂上还刻着模糊的蒙古文，弓弦被雨水浸得有些发沉，却是他方才从一具守卫尸体上搜来的。他反手解下弓，动作轻得像拂去草叶上的水珠，指尖划过弓弦时，能感觉到雨水顺着弦纹往下淌的凉意。
下一瞬，他狸猫般蹿上老松。虬结的枝桠刚好能容他蜷起身子，粗糙的树皮蹭着他的小臂，却没让他分半分心。雨水顺着额发淌下来，贴在脸颊上，又凉又痒，他却浑然不觉——一双猎户特有的锐眼正死死盯住滩涂，瞳孔缩成了针尖大小。他的呼吸放得极缓，几乎与风雨的节奏同步，连胸口的起伏都微不可察，仿佛整个人都与这棵老松融为了一体。
三个鞑子兵正追着两个逃入林中的俘虏。为首的是个络腮胡，脸上沾着泥和血，手里的角弓已经搭好了箭，弓弦拉到了满圆又没完全拉满——这是草原上常用的“虚引”手法，既省力，又能随时调整准星。他狞笑着，目光锁定了跑在后面的那个俘虏，喉间发出低沉的喝声，像是在驱赶猎物。
“咻！”
一支箭矢突然从密林中破空而出，精准地朝着小队长的咽喉而去！
络腮胡甚至没看清箭从哪来，只觉得喉头一凉，像是被冰锥扎了一下。他下意识地想抬手捂，却发现喉咙里只能发出“咯咯”的漏气声，鲜血顺着指缝往外涌，像断了线的珠子。手中的角弓“啪”地掉在泥地里，箭杆摔折成两段，他整个人像断线木偶般往前扑去，脸朝下砸进泥浆里，溅起的泥点甚至沾到了身后斥候的靴筒。
“林中有埋伏！”余下两个鞑子惊得魂飞魄散，手中的弯刀“唰”地出鞘，背靠背结成了守势。他们的目光在密林里乱扫，警惕地盯着每一处晃动的草叶，呼吸急促得像刚
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