冷得像冰，力气却大得吓人。王魁甚至能听见自己腕骨被捏得咯咯作响的声音。
“你——”他刚吐出一个字，喉咙就猛地一凉。
工兵铲冰冷的刃口，已经贴在了他的颈侧。铲刃上还带着马血和人血的温热，但金属本身的寒意，却透过皮肤，一直凉到骨头里。
时间，好像在这一刻凝固了。
风还在刮，远处营地的喧嚣、官军的呼喊、战马的嘶鸣……所有的声音都还在，却又好像隔了一层厚厚的玻璃，模糊不清。
只有颈侧那抹冰凉，真实得让人头皮发麻。
王魁僵在马背上，不敢动。他能感觉到铲刃的锋利，只要握着它的人手腕轻轻一抖，他的脖子就会像切豆腐一样被割开。血会喷出来，热乎乎的，带着腥气，然后他就什么都不知道了。
他打过仗，杀过人，见过血。但从来没有一次，死亡离得这么近。
近到能听见自己的心跳，能听见血液在耳朵里流动的声音，能听见……听见身后那个年轻人平稳的、几乎不带喘息的呼吸。
这不可能。
从璟言冲出营地到现在，不过十几个呼吸的时间。他一个人，一把铲子，冲过了五十步的开阔地，放倒了两骑，避开了箭矢，然后——
然后就把刀架在了他的脖子上。
在这个距离，在这个位置，他身后的亲骑不敢放箭，步卒不敢冲锋。所有人，所有的刀枪，所有的杀气，都像被一只无形的手攥住，硬生生僵在半空。
“都别动。”
璟言开口了。
声音不高，甚至有些轻，却清晰地传遍了战场。不是吼，不是喊，就是很平静的一句话，像在说“今天天气不错”。
但所有人都听见了。
营地那边，赵铁柱死死攥着拳头，指甲掐进掌心，渗出血来。顾清风的刀还举着，手臂却微微发抖——不是怕，是激动，是那种绝处逢生的、近乎癫狂的激动。
官军阵列鸦雀无声。
那些骑兵还保持着冲锋的姿势，那些步卒还举着长枪，那些弓手还搭着箭。但没人敢动。
因为他们的主将，被人用刀架着脖子。
“让你的人，”璟言的声音在王魁耳边响起，热气喷在耳廓上，却让王魁起了一身鸡皮疙瘩，“后退。一百步。”
王魁喉咙动了动。
他想说“休想”，想骂“反贼”，想说“你敢动本官一根汗毛，朝廷大军必踏平你这破营地”。但话
…。。