“那这个代号...”
“要么是假情报，故意放在这里误导发现者。”李浩重新睁开眼，目光在火光中明灭不定，“要么就是，‘老槐树’从来就不是一个人，而是一个位置，一个身份。王守义死后，有人接替了他，继续使用这个代号。”
岩棚里再次陷入沉默，但这次的沉默与之前不同。它沉重、粘稠，充满未说出口的猜测和疑虑。
“还有一个可能。”沈清辞缓缓说，手指抚过文件上那些发黄的名字，“这份名单本身就是陷阱。有人故意把它藏在这里，等着像我们这样的人发现，然后按照上面的指示行动，自投罗网。”
李浩没有否认。他盯着跳跃的火光，表情在阴影中晦暗不明。
“那本书，和这份名单，有没有关联？”沈清辞忽然问。
“我不知道。”李浩诚实地说，“陈墨之没提过这个。但两样东西都出现在安平镇附近，时间又如此接近...不太可能是巧合。”
他停顿了一下，看向沈清辞，眼神复杂：“你打算怎么办？”
沈清辞没有立刻回答。她低头看着手中的名单，那些名字在火光中仿佛有了生命，在纸页上低语、呼喊、沉默。每一个名字背后都是一条命，一个家庭，一段不为人知的故事。而现在，这些命运算是在她手中，在她这个本不该卷入这一切的女人手中。
“我们需要做出选择。”她最终说，声音平静得自己都感到惊讶，“要么烧掉这一切，假装从未见过，继续逃命。要么...”
“要么赌一把。”李浩接道，语气里有一种听天由命的疲惫，“赌这份名单是真的，赌‘老槐树’还活着，赌我们能活着把东西送到该送的人手里。”
“你愿意赌吗？”
李浩没有回答，而是反问：“你呢？”
沈清辞看向岩棚外。夜色浓稠如墨，瀑布的水声永恒不息，像是大地的心跳，也像是时间的流逝。在这片被战争撕裂的土地上，每一天都有人在做出选择，有些选择通往生，有些通往死，而更多的时候，生与死的界限模糊不清，就像这夜色中的山峦轮廓。
她想起父亲，想起那个教她识字、给她讲岳飞故事的老学究，最后死在日本人监狱里，罪名是“思想犯”。她想起母亲，在逃难途中将最后一块干粮塞给她，自己饿死在潼关道上。她想起弟弟，十岁那年被流弹打死，甚至不知道子弹来自哪一方。
她想起自己，想起这些年的东躲西藏，想起那些擦肩而过的死亡，想起
…。。