风从铁青色的山脊上滚下来，带着锈蚀的味道。
林砚伏在断崖的阴影里，掌心紧贴着怀中那方温凉的山河印。远处，元军的黑色旌旗在暮色中猎猎作响，马蹄踏碎枯骨的声响隐约可闻。他屏住呼吸，泥土的腥气混着某种更深邃的、铁与血沉淀了数百年的气息，钻进鼻腔。
就是这里。文天祥最后抗元的古战场之一，地图上早已湮没无闻的隘口。
怀中的山河印忽然轻轻一震。
不是错觉。那震动极其微弱，却像一颗投入古井的石子，在他胸腔里荡开一圈冰凉的涟漪。他低头，看见印钮上那些原本黯淡如蒙尘的云纹，正渗出极淡的、几乎难以察觉的微光，仿佛沉睡的脉搏被远方某个同频的心跳唤醒。
地脉。
这个词毫无征兆地撞进脑海。脚下这片被血浸透又风干、被遗忘又被野草覆盖的土地深处，有什么东西在缓慢地呼吸，与山河印发出遥远的呼应。他冒险将一丝微弱得几乎不存的内息渡入印中。
刹那间，眼前的景象碎了。
不是消失，而是像一面蒙尘的铜镜被骤然擦亮一角——断崖、枯草、远方的敌军，全都褪色、淡去。取而代之的是一片喧嚣震天的混沌。
***
喊杀声是粘稠的，裹着硝烟、汗臭和浓烈的血腥。空气灼热，每一次呼吸都像吞下滚烫的铁砂。林砚“看”见自己站在一处简陋的土垒后，却又不是自己。视角摇晃，手中沉重——那是一柄卷了刃的长刀，虎口早已震裂，温热的血顺着刀柄流下，分不清是自己的还是敌人的。
土垒前方，黑压压的元军如潮水般涌来，箭矢破空的尖啸不绝于耳。身边不断有人倒下，穿着褴褛宋军衣甲的，面孔模糊，只有眼睛亮得骇人，那光在下一刻就可能永远熄灭。
然后，他看到了那个人。
就在土垒中央，一面残破的“宋”字大旗下。那人甲胄染血，鬓发散乱，身形却如一根钉死在阵地上的铁桩。是文天祥。不是史书画像上的雍容，也不是后世雕塑的悲壮，而是一种被逼到绝境、榨出骨头里最后一点铁与火的精悍。他正对着身旁几个将领嘶吼着什么，风声太大，话语破碎，只捕捉到几个字眼：“……寸土……气节……”
忽然，文天祥像是感应到什么，猛地回头。
那一瞬，林砚几乎以为他看到了自己——穿越数百年的、虚无的注视者。但文天祥的目光越过了他，越过了厮杀的战场，投向更深远的天际，那目光里有一种近乎绝望的
…。。