乎幼稚的图示，画着墙、瓦、屋脊的样子。
册子的最后几页，记着一些零碎的“口诀”和“忌讳”。比如：“砌墙不吊线，累死也难看。”“瓦不压七露三，下雨就往屋里钻。”“宁让青龙高万丈，不让白虎抬头望（屋脊高低讲究）。”“初一十五不动土，雷雨大风不上屋。”
***一页一页地翻着，手指拂过那些模糊的字迹和图画。油灯的光昏黄摇曳，将他蹲在地上的影子拉得很长，投在斑驳的墙壁上。屋子里很静，只有他翻动纸张时轻微的沙沙声，和王长安、易秀兰压抑的呼吸声。
他仿佛能透过这发黄的纸页，看到那个叫王义正的太爷爷，在某个同样昏黄的灯下，握着一支劣质的毛笔，费力地将自己一生的经验，一点一点记录下来，指望传给儿子，让这门手艺能养家糊口，能传下去。也能看到爷爷王世连，或许也曾像他今晚一样，翻开这本册子，在“勿使断绝”四个字前久久停留。
可终究，还是差点断绝了。
“这……这都是你太爷爷、爷爷吃饭的家伙什。”王长安蹲下来，拿起那把瓦刀，在手里掂了掂，又轻轻放下，语气复杂，“你爷爷当年，就是靠着这些，在蒲圻老家立住了脚，后来逃荒到这儿，又靠着这个，置下了这点家业。可惜……我没学成。”
***没说话。他拿起那把瓦刀，握在手里。木柄冰凉，却异常贴合他的手型。很沉，沉得他病后虚软的手臂微微发颤。他试着做了个“提刀”的动作，很笨拙。瓦刀在他手里，像个陌生的、不听话的铁疙瘩。
但他没有放下。反而握得更紧了些。指尖传来铁锈粗糙的颗粒感，还有木柄上那些经年累月、早已冷却的掌温。
“爹，”他抬起头，看着王长安，“这屋顶，俺想自己试着修修。”
王长安和易秀兰对视一眼，都从对方眼里看到了担忧和犹豫。修屋顶不是小事，何况建军还病着。
“你这才刚好点……”易秀兰开口。
“俺不动重活。”***说，声音不高，却带着一种不容置疑的坚决，“俺就试试。照着这册子上写的，试试。”
他目光落回那本发黄的册子上，又看向怀里那两片从屋顶取下的老瓦。“反正……躺着也是躺着。”
第二天，天刚蒙蒙亮，***就起来了。
他先烧了锅热水，把那些生锈的工具一样样放进盆里，用破布蘸着热水，一点点擦拭。铁锈很顽固，他擦得很慢，很仔细。瓦刀的刃口，线锤的尖，抹子的平面，勾缝
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