再也没有人知道，这火是从哪里烧起来的。”
苏轼铺开一张崭新的宣纸，并没有写奏章，也没有写供词。
他写下了一首诗。
“楚山澹无尘，赣水清可厉。”
“散策尘外游，麾手谢此世。”
这是他初入建昌时所作的诗，此刻再次写下，心境已截然不同。
写罢，他将那半块玉簪小心翼翼地包好，并没有藏在身上，而是走到了床边，将小坡摇醒。
“先生？”小坡迷迷糊糊地睁开眼。
“小坡，你醒了就好。”苏轼看着这个孩子，眼中满是慈爱，“这建昌军，你不能待了。”
“啊？先生不要我了？”
“不是不要你，是要你去帮我办一件更重要的事。”苏轼将那个油纸包塞进小坡手里，连同之前藏起来的账本真迹，“你带上这些东西，连夜走，去黄州。去找你的佛印叔叔。告诉他，把这些东西埋在赤壁的沙土里，等到五十年后，再挖出来见天日。”
“可是……”
“没有可是！”苏轼的声音变得严厉，“这是为了保住这些证据，也是为了保住你的命。这建昌城内，恐怕还有蔡京的眼线，甚至是更可怕的人。你在我身边，只会成为他们要挟我的筹码。”
小坡看着苏轼坚定的眼神，眼泪夺眶而出，但他知道，先生的脾气那是九头牛都拉不回的。他用力地点了点头，跪在地上给苏轼磕了三个响头。
“先生，您保重。等风头过了，小坡一定回来给您养老送终！”
“去吧。”
苏轼扶起小坡，看着他背着小包裹，消失在门外的雨幕中。
那小小的背影，在黑暗中显得如此单薄，却又带着一种新生的力量。
苏轼站在门口，任凭冷雨打在脸上。
他知道，留下小坡，是死路一条；送走小坡，是将希望留在这个世界上。而他自己，已经做好了准备。
准备在这蛮荒之地，用这最后的一支笔，去对抗那无边的黑暗。
哪怕这黑暗，连着九重宫阙。
“先生，雨大了，进屋吧。”王朝云在身后轻声唤道。
苏轼转过身，看着那一豆灯火，嘴角缓缓勾起一抹笑意。
“朝云，今晚我们喝一杯。不为这该死的党争，只为这逆旅人生，还有这漫漫长夜里，依然有人愿意守护的那一点‘真’。”
他走到桌边，端起那杯早已凉透的残酒，对着虚空，对
…。。