种更深沉的、属于绝望的死寂。所有的窗帘都紧闭着，将外界的光线和声音彻底隔绝，只有几缕顽强的夕阳余光，从厚重的布料边缘挤进来，在落满灰尘的地板上投下几道惨淡的光斑。
周正坐在书房那张他曾经伏案多年的旧书桌前。电脑屏幕是黑的，旁边堆着的学术书籍和文献蒙着一层灰，像一座座小小的、冰冷的坟茔。他身上还穿着几天前被警察从办公室带走时那身皱巴巴的衬衫，胡子拉碴，头发油腻地贴在额头上，眼窝深陷，里面是一片没有任何光亮的、彻底的虚无。
学校暂停他一切教学和科研工作的正式通知，就扔在桌角，像一块烧红的烙铁，烫得他不敢直视。网络上那些铺天盖地的关于他“家暴”、“心理变态”的辱骂和嘲讽，即使不看，也如同跗骨之蛆，在他脑海里嗡嗡作响。他曾经视若生命的学术清誉，他兢兢业业构筑的半生事业，在苏晴那场完美的表演和铁证如山的“家暴”指控面前，轰然倒塌，碎成一地狼藉，连带着他做人的尊严，被踩进了泥泞里。
他没有愤怒，也没有眼泪。极致的痛苦和羞辱过后，是一种近乎麻木的、万念俱灰的平静。他知道，他完了。在这个城市，在这个他熟悉的领域，他已经社会性死亡。苏晴不仅毁了他的现在，更掐灭了他所有的未来。
他缓缓拉开书桌的抽屉，从最底层拿出一叠崭新的信纸和一支灌注了墨水的钢笔。动作缓慢，带着一种近乎仪式般的庄重，又像是死刑犯在书写最后的陈述。
笔尖落在纸上，发出沙沙的声响，在这死寂的房间里显得格外清晰，甚至有些刺耳。
他没有写抬头，直接开始，字迹起初有些颤抖，但很快就变得异常工整、清晰，带着一种属于学者的、最后的冷静与克制，然而那工整之下，却奔涌着血淋淋的控诉和彻骨的寒意。
“当有人看到这封信的时候，我大概已经离开了这个让我感到窒息和无比肮脏的世界。”
他写下第一句，笔尖没有丝毫停顿。我无意博取同情，也无需任何形式的审判。写下这些，只为了在我生命的最后时刻，留下一份关于真相的记录，尽管这真相，是如此的不堪和令人作呕。
他开始叙述，从最初发现苏晴与李伟在停车场暧昧的疑心，到他在旧电脑里恢复那段令他心胆俱裂的监控录像；从苏晴如何在他质问时颠倒黑白、反咬一口指控他跟踪和心理变态，到她如何自编自导自演那场“家暴”戏码，撕扯衣服、划伤自己、报警诬陷；从他学术论文被拒、职称无望时她言语中的轻蔑与刺激，
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