刺的微光,映照出了一点点极其隐晦的、冰冷的、锐利的轮廓。
他握着骨刺。
静静地,在越来越暗的天色和连绵的冷雨中,握着。
像是握住了最后一点没有熄灭的灰烬。
又像是,握住了即将刺破这无尽黑暗的,第一缕锋刃。
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