地表的辐射风已经连续刮了三天。
陈暮蹲在生锈的通风管道内侧，透过滤网的缝隙向外看。天空是永恒的铅灰色，像一块巨大的裹尸布覆盖着这片曾经被称为城市的地域。远处，那座倾斜的电视塔在风中发出呜咽般的金属**——它在核爆当天就斜成了这个角度，七年过去，依然没有倒下，就像这个世界本身。
“还有两小时天黑。”身后传来低沉的声音。
雷枭靠在管道内壁上，用一块磨石保养着他的军刀。刀身映出他半张脸——左眼下方有道狰狞的疤痕，一直延伸到嘴角。那是三年前从掠夺者手中救下陈暮时留下的纪念品。
“文伯回来了吗？”陈暮没有回头。
“十五分钟前就看见了信号。应该快到了。”
管道深处传来窸窣声，然后是压抑的咳嗽。这里住了十一口人，如果算上昨天刚出生的婴儿，就是十二个。管道原本属于某个地下设施，入口在五年前的地震中塌陷了大半，反而成了一个易守难攻的庇护所。
七年前，陈暮刚满十九岁，历史系大二。他记得那天早上还在图书馆准备中世纪的宗教改革论文，下午警报就撕裂了天空。他活下来的原因很简单——当时他在地下三层的古籍修复室，那里有半米厚的防爆门。
门开的时候，世界已经变了模样。
“陈暮哥。”一个瘦小的身影挪到他身边，是林小雨，十四岁，管道的“瞭望员”之一，“西侧方向有动静，三个人影，移动速度很慢。”
陈暮接过她递来的自制望远镜——两个胶合的放大镜片嵌在塑料管里。果然，三个佝偻的身影正在废墟间穿行，其中一人似乎拄着拐杖。
“是文伯他们。”他松了口气，“但少了一个。”
雷枭的手按在了刀柄上。
十分钟后，文伯爬进了管道入口。这位六十岁的前工程师浑身沾满灰色的尘土，像一尊会活动的雕像。跟在他身后的是苏茜和另一个年轻人，叫小川，两人合力拖着一个用帆布裹着的长条形物体。
没有第四个人。
“老吴呢？”雷枭直接问道。
文伯摘下破损的呼吸面罩，露出布满皱纹的脸。他没有立刻回答，而是从怀里掏出三个罐头，轻轻放在地上。经典的军用牛肉罐头，标签已经褪色，但密封完好。这在废土上是硬通货。
“换了三个罐头，还有这个。”他又掏出一小包抗生素药片，“用掉了我们所有的蓄电池。”
“我问
…。。