交易楼层依旧和他们离开以前一样忙。
大块的电子屏上数字不停变化，电话铃声从不同方向传来。几个穿着衬衫的年轻交易员站在桌边争论着什么，其中一个人把袖子卷到了手肘，领带不知道什么时候已经扔在椅背上。
如果只看这里，很难想象这家公司正在经历成立以来最严重的一场危机。
大家还是上班，还是报价，还是交易。
还是为了几个基点和客户争得面红耳赤。
只是最近越来越多的人会在电话结束以后，会盯着已经挂断的听筒多看几秒。
楼层另一端有一间专门隔出来的吸烟室。
门刚推开，一股混着烟草和咖啡的味道便扑了过来。
里面已经站着三个人。
窗户没有开，排风设备低沉地响着，墙边几个金属烟灰缸里塞满了烟蒂。
沃尔什和莫里森找了个靠墙的位置。
打火机啪地响了一声。
莫里森吸了第一口，整个人像终于从刚才那通电话里缓过来一些。
“九年。”
他忽然说道。
沃尔什看过去。
“什么？”
“我进公司九年了。”
莫里森吐出一口烟。
“想想看，我们可是所罗门哎，以前都是我们去挑客户的。”
“有些小账户想让所罗门给他们优先报价，电话打三次都不一定有人搭理。”
“现在倒好。”
“人家跟我们做生意，还得先回去问法务。”
沃尔什嘴角扯了一下。
“你至少不用跟客户解释为什么报纸上每天都有我们的名字。”
“谁让我们以前那么喜欢上报纸。”
莫里森低头弹了弹烟灰。
“现在够了。”
两人安静了一会儿。
另一边有人抽完烟离开，门开合之间，外面的电话声短暂地灌进来，很快又被挡在门外。
莫里森忽然问：
“你真觉得日本人会救我们？”
“我刚刚已经跟麦考密克说会了。”
“我问的是你觉得。”
沃尔什靠着墙。
“我怎么知道。”
“那你刚才说得跟真的一样。”
“我是销售。”
沃尔什看了他一眼。
“如果连我自己
…。。