“习惯就好。”
李慕玄没再说话，低头专心对付面前的盘子。
刀叉他用得不太熟练，切了半天才切下一块肉，笨拙地送进嘴里。
窗外的夜色更浓了。
霓虹灯的光芒透过玻璃窗，在他们脸上投下斑驳的光影。
乐队的曲子换了一首，轻快了些，有几个穿着旗袍的女人走进餐厅，高跟鞋踩在大理石地面上，发出清脆的声响。
王默安静地吃着，目光却时不时掠过窗外的街道。
他在看那些行人的步伐，看那些停靠在路边的汽车，看那些站在暗处抽烟的人影。
每一个细节，都可能藏着情报。
李慕玄吃着吃着，忽然抬起头。
“王默。”
他叫他的名字，语气里带着一种这几个月来从未有过的认真。
“咱们在上海，要杀多少人？”
王默没有立刻回答。他把最后一块猪排放进嘴里，慢慢咀嚼，咽下，用餐巾擦了擦嘴角，然后才抬起眼睛，看向李慕玄。
“不知道。”
他说。
“有多少，杀多少。”
他的语气平静，像是在说一件再平常不过的事。
李慕玄看着他，沉默了很久。
然后，他低下头，继续吃饭。
餐厅里的音乐依旧悠扬。窗外的霓虹灯依旧闪烁。
上海的夜，依旧繁华而喧嚣。
只有坐在窗边的这两个人知道，在这座不夜城的某个角落，正有人被写进一份无形的死亡名单。
而那份名单，才刚刚开始。