身，冲过去将手放在正被警卫紧急包扎的莎赫拉鼻子前。
还好，还有呼吸。
他稍稍松了口气，随即又如同上了弦一般，扭头看向自己的杂货铺。
整个杂货铺，早已面目全非。
剩余的安保人员，正如法哈德说的那样，早已被打的千疮百孔，四处散落在杂货店内。
‘老鬼’侯赛因被击毙在地下室门口。
胸前被打成了筛子，防弹背心完全碎裂，手里还死死抓着自己的枪。
他原本是想依靠地下室坚守的，显然，他没活到那个时候。
张剑看着店铺里早已变成一具具尸体的众人，身子在颤抖，心火在燃烧。
昨天中午的画面，更是毫无征兆地撞进张剑的脑子里。
就在这个后院。
阳光很好。
院子里架着烤炉，木炭烧得噼啪作响。
侯赛因站在炉子前，手里拿着一把肉串，熟练地翻动着。
孜然和羊肉的香味飘满整个院子。
他脸上的那道刀疤随着笑容挤在一起，笑得特别灿烂。
“老板，这肉烤得不错吧！过几天我可能得请个假，我得给我小女儿买条新裙子，她念叨好久了。”
苏莱曼当时坐在台阶上，一边擦着枪，一边笑着骂他是个彻头彻尾的女儿奴。
巴赫蒂亚尔啃着大骨头，嚷嚷着要把钱存起来，以后回老家娶个漂亮媳妇，生一窝大胖小子。
大家哄堂大笑。
那时的院子里全是粗犷的笑声和对明天的盼头。
现在，全没了。
张剑慢慢蹲下身子。
侯赛因的眼睛还瞪得老大，死不瞑目。
张剑伸出手，掌心沾满了侯赛因身上的血，轻轻从他的脸上抹过，帮他合上双眼。
他站起身。
胸膛剧烈起伏，大口大口地喘着粗气。
没有大吼大叫。
也没有摔东西发泄。
张剑转过头，看向院子里的其他人。
苏莱曼眼眶通红，下颚的肌肉绷得紧紧的，拳头捏得咔咔直响。
阿里一言不发，默默地从战术背心里掏出几个弹匣。
咔咔几声，全部压满子弹。
巴赫蒂亚尔将霰弹枪背在自己身后，拎着自己的PKM机枪，拉动枪栓。
“老板，报仇吗？”
苏莱曼声音沙哑，带着
…。。