身上穿着普通的灰色窄袖武袍，袖口和领口都磨得有些发白了。
头发束得一丝不苟，露出棱角分明的脸。
眉骨很高，眼窝有些深，嘴唇抿成一条直线。
整个人就像一把收在鞘里的刀，沉默，但透着一股隐隐的锋利和压迫感。
他手里正拿着一块软布，仔细擦拭着横放在桌上的横刀刀身。
听到门响，他眼皮都没抬，只从鼻腔里嗯了一声，算是招呼。
陆怀瑾反手关上门。
屋里只剩下他们两个人，和横刀被擦拭时发出的、极其轻微的“沙沙”声。
陆怀瑾没说话。
他走到桌前，把一直拎在手里的油纸包放在桌上，解开。
里面是一只粗陶酒壶，两个豁了口的土碗。
他把两个碗摆开，提起酒壶，汩汩的酒液倒进去，浓烈的酒香瞬间盖过了屋里的汗味和铁油味。
邱振擦刀的动作停了。
他抬起眼，目光落在陆怀瑾脸上。
那眼神没什么温度，像在看一块石头。
陆怀瑾没看他，自顾自倒满了两碗酒。
然后，他端起左边那碗，转过身，面朝着那张空着的窄榻，像是对着一个看不见的人。
“第一碗。”
他的声音不高，但在这寂静的屋里，每个字都清清楚楚。
“敬那位兄弟。”
他顿了顿，目光落在空榻上，仿佛那里坐着一个人。
“十年前，玄武门宿卫，名册上被朱笔划掉的那个。”
“宫门他守住了。他自己的命，没守住。”
“连名字，都不能提。”
说完，他仰起脖子，将碗里辛辣的烈酒一饮而尽。
酒液呛得他喉咙火辣辣的，他硬是没咳，只是重重把空碗顿在桌上。
“咚”的一声。
邱振握着横刀刀柄的手，指节猛然绷紧，发出轻微的“咔”声。
他眼中那层冰一样的东西碎了，底下涌上来的，是毫不掩饰的、近乎实质的杀气。
那目光死死钉在陆怀瑾脸上，像刀锋刮过骨头。
屋里空气瞬间凝固。
陆怀瑾像没感觉到，又提起酒壶，慢条斯理地给自己空碗续上，再端起来，这次转向了邱振。
“第二碗。”
他迎着那两道几乎要杀人的目光，脸上没什么表情。
“
…。。