他脸上的血色褪得干干净净，又瞬间涌上一种诡异的潮红。
他看看那堆金色的山，又看看自己带来的、刚刚还矜持点评的官员们——他们此刻个个面如土色，嘴唇哆嗦着，一个字也吐不出来。
不可能。
假的。
幻觉。
一个念头疯狂撕扯着他七十年的认知，他猛地推开身前的下属，几乎是踉跄着冲到那堆土豆山前。
他蹲下，伸出手，颤抖着，拿起一颗土豆。
入手沉甸甸，泥土的颗粒感摩擦着掌心，粗糙，却带着奇异的、令人心悸的分量。
他用指甲用力掐了一下，指甲陷进新鲜的块茎里，渗出一点点白色的浆液。
他掰开一小块，凑到鼻尖，深深吸气——是泥土、植物根茎，还有一种陌生的、扎实的淀粉气味。
不是梦。
他手里的，是真真切切的、从土里刨出来的、能填饱肚子的粮食。
三十石……一亩……一季……
他想起自己之前那些“无穗无实”“野草”的断言，想起那些“滥施小恩小惠”“招来饿殍”的预言，想起自己等待看笑话的笃定……那些话，此刻像一记记响亮的耳光，狠狠抽在他脸上，抽在他七十年读过的圣贤书上，抽在他恪守的“农桑正道”上。
他眼前一阵阵发黑。
双腿发软，膝盖一弯，“噗通”一声，重重跪倒在田埂上，跪倒在那堆金色的土豆山前。
不是跪陆怀瑾，他是朝着这片被他视作“荒凉苦寒”的土地，朝着这些他闻所未闻、见所未见的“神物”，朝着那个始终平静、却早已用事实将他所有质疑碾得粉碎的年轻人，五体投地。
他额头抵着冰凉潮湿的泥土，老泪纵横，顺着脸上的皱纹肆意横流，嘴里反复念叨着，声音嘶哑破碎：
“天不欺我……是老夫……是老夫欺天啊……”
“井底之蛙……坐井观天……”
“圣贤书……读到狗肚子里去了……”
他身后的官员们，早已哗啦啦跪倒一片，头都不敢抬。
陈主事更是面如死灰，浑身抖得像筛糠。
陆怀瑾走到孔融身边，弯下腰，伸出手，稳稳地托住了老人的胳膊，将他搀扶起来。
孔融身子虚软，几乎站不住，全靠陆怀瑾的手臂支撑。
“孔司长，”陆怀瑾的声音很平静，没有嘲讽，没有得意，只是陈述，“此物名土豆，一季可种，
…。。