一模一样。精确到让人心慌。这不像偶然路过的巡逻车，倒像是在进行某种规律的、周期性的提醒。
她低头看了看手里的面包，边缘已经有些干裂，掉下来一些细小的碎屑。这些碎屑落在桌面上，立刻被桌缝里渗出的、肉眼几乎看不见的油泥吸附住。这间办公室位于一栋有着近百年历史的老楼里，据说民国时期这里是一家私塾。林桐刚来的时候，还能在楼梯拐角的墙缝里抠出些许陈年的香灰。老人们说，这栋楼的地基是用童子骨拌着石灰夯的，所以特别结实，几十年不倒。当然，这只是传说，没人当真。但此刻，在这惨白的灯光下，在那一波又一波的警笛声里，林桐觉得那些传说好像也不是完全没有根据。她甚至能感觉到，脚下的地板在以一种极其缓慢的速度，向泥土深处沉降。
“公园那天，我想了很多。”
袁茂峰突然开口。他的声音不高，却像一块石头砸进了死水潭，瞬间压过了日光灯的嗡鸣。那声音有一种奇怪的质地，干燥、沙哑，却又带着金属般的硬度，不带一丝起伏，仿佛不是从声带震动发出，而是从他背后的白板里直接渗透出来的。
林桐猛地抬起头，嘴里还含着一口面包渣，忘了吞咽。她看着袁茂峰依旧纹丝不动的背影，感觉那不再是一个人的背影，而是一个被某种理念完全掏空后留下的躯壳。
他没有回头，继续对着白板说：“美育不能飘着。以前我们谈美育，谈艺术，谈鉴赏，那都是浮在面上的东西。风一吹，就没了。得落地。得有个架子。”
“架子……”林桐含糊地重复了一句，面包渣呛进了气管，引起一阵剧烈的咳嗽。她弯下腰，咳得满脸通红，眼角渗出了泪花。在咳嗽的间隙，她瞥见袁茂峰的皮鞋脚跟——那双黑色的皮鞋擦得很亮，但在白光的照射下，鞋尖的部分却呈现出一种诡异的透明感，仿佛能直接看到地板上的木纹，甚至是木纹之下更深的东西。
袁茂峰依然没有回头，也没有询问她的情况。他只是抬起右手，五指缓缓张开，悬停在白板的上方。那只手在灯光下显得格外苍白，指关节因为用力而微微凸起，像一节节惨白的骨头。指甲修剪得极短，边缘泛着青色。林桐注意到，他的小指在无意识地轻微颤抖，频率极快，肉眼几乎难以捕捉，只有投在白板上的影子在细微地晃动，像一只挣扎的昆虫。
日光灯的嗡鸣声在这一刻似乎变得尖锐了一些，像是有什么东西被绷紧了。远处的警笛声再次响起，这一次，它持续的时间格外长，几乎覆盖了袁茂峰接下来所有的动作。
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