包围下，显得异常单薄，异常脆弱。他翻动绘本的动作，缓慢，僵硬，却带着一种令人不安的规律性。
“他……他在看什么？”苏雯的声音颤抖着，问道。
袁茂峰收回按在墙上的手，那只手掌上沾满了墙壁的灰白色粉末，以及一些深褐色的、类似苔藓的碎屑。他转过身，顺着苏雯的目光，看向小强。
“他在看……‘家风’。”袁茂峰说道，声音里带着一丝难以察觉的、近乎咏叹的意味，“他在学习……他将来要做的事。”
“学习……什么？”苏雯追问，一股寒意从尾椎骨直冲天灵盖。
袁茂峰没有直接回答。他只是缓缓抬起手，指向小强手中的绘本。
“去看看。”他说道，声音低沉，却带着不容置疑的命令，“去看看，我们的‘苗’，正在学习如何……‘开花’。”
苏雯的身体，不受控制地，从茶桌旁站了起来。
素衣的下摆拂过冰冷的地板，发出细微的“沙沙”声。她的双腿僵硬，每一步都像踩在棉花上，又像踩在某种粘稠的、有生命的物质上。她能感觉到，脚下的地板，似乎也随着墙壁的藤蔓一起，在极其缓慢地、一波一波地起伏着。
她一步步走向那个角落。
离小强越近，那股从绘本上散发出来的气味就越浓烈。不是油墨味，也不是纸张味。那是一股……类似福尔马林混合着陈旧血液的、令人作呕的防腐剂的味道。
小强似乎察觉到了她的靠近。他翻动绘本的动作停顿了一下。但他没有回头。依旧低着头，背对着她。
苏雯停在孩子的身后。
她微微弯腰，从孩子的肩头，看向那本摊开的绘本。
绘本的纸张，是那种粗糙的、泛黄的、类似宣纸的材质。边缘参差不齐，像是手工裁剪的。而绘本上的图画，不是彩色印刷，而是用某种深褐色的、类似墨汁又类似血水的液体，一笔一笔勾勒出来的。
图画的内容，很简单。
也很……恐怖。
第一页，画着一只手。一只成人的、女性的手。手指修长，指甲涂着鲜红的蔻丹。那只手，正死死地抓着一只更小的、儿童的手。儿童的手腕被攥得变形，指节发白。而成人手的拇指和食指之间，那圈惨白的、坚硬的肉环，清晰可见。
第二页，画着一架钢琴。钢琴的琴键，不是象牙白，而是森森的惨白，像一排排整齐的牙齿。而钢琴的共鸣箱里，不是琴弦，而是无数根纠缠在一起的、类似人类
…。。