那一点倒映在眼球阴影里的、属于林桐自己的冷光，像一根烧红的钢针，狠狠扎进他的瞳孔深处。
它不是静止的。它在那暗红色的、井底般深邃的倒影里，微微地、不规则地闪烁着，仿佛拥有独立的生命。周围的手机光晕，那些成千上万点连成的“星海”，亮度都在缓慢地趋向一个稳定的均值，唯独这一点光，固执地、突兀地维持着它那令人眩晕的、锐利的亮度。它像一个错误的像素点，一个病毒代码，嵌在了一张宏大的、和谐的、令人窒息的巨幅画面里。
林桐感到一阵无法抑制的眩晕。那不是生理性的贫血或缺氧，而是一种认知上的崩塌。他一直以为自己是清醒的，是游离于这场诡异仪式之外的观察者，是这出荒诞戏剧唯一的、尚未被污染的观众。但此刻，在那巨大眼球的倒影中，他看到了真相。
他从来就不是观众。
他是被展示的展品。
他是这“星海”里，最新点亮的那一颗“眼睛”。
一股冰冷的、带着甜腥味的涎水，不受控制地从他嘴角淌下。他猛地抬手去擦，指尖触碰到下巴的皮肤，湿滑，冰凉。那不是唾液的正常触感，它更粘稠，更像溶解了的胶质。他凑近鼻子，一股类似陈旧血液混合着劣质香粉的气味钻进鼻腔。这味道，他在老教授西装内袋的泛黄纸页上闻到过，在父亲掌心沾满的香灰里闻到过，在婴儿嘴里崩落的骨质碎片上……预感过。
它无处不在。它是这剧院的呼吸，是这“薪火”燃烧的气味。
林桐的胃剧烈地抽搐起来。他死死捂住嘴，才将那股翻江倒海的呕吐感压了下去。他的目光，却像被磁石吸住一样，无法从舞台中央那个巨大的眼球阴影上移开。不，更准确地说，是无法从那眼球倒影中的自己身上移开。
他必须确认。
确认那到底是不是自己。
他颤抖着，再次将手伸向脚边红毯。那里，躺着那部已经黑屏、报废的手机。他的指尖在厚厚的地毯上摸索，触碰到冰冷的、光滑的机身。他将其捡起，手机比之前更烫了，那热度不是电池发热，而是一种类似烙铁的、带着焦糊味的灼热。屏幕依然漆黑一片，像一块黑色的玻璃。
他用力按住电源键，没有任何反应。
他并不死心，拇指在屏幕上无意识地划动着，就像平时试图点亮锁屏那样。屏幕依旧漆黑，但在他拇指划过的轨迹上，那漆黑的镜面般的表面，却留下了一道极其细微的、荧绿色的荧光痕迹。
那痕迹，没
…。。