黎明是从一种蓝黑色的黏稠质感里渗出来的。
那不是光，更像是一团浸透了墨汁的棉絮，在天幕上缓慢地拧绞，滴落下稀释后的夜色。风停了，连最后一丝呜咽都被冻死在屋檐的冰棱里。青石坳的第五天清晨，安静得像一座刚封圹的坟。
袁茂峰是被掌心那道伤口疼醒的。
不是昨天被扫帚柄“吸”出的那种闷痛，而是一种崭新的、尖锐的、带着细小锯齿的跳痛。他睁开眼，睫毛上结的霜花碎裂开来，掉进眼眶里，带来一阵酸涩的刺激。他低头看向自己的右手，昨夜那道暗红色的血痂在低温下紧缩，绷住了伤口两侧的皮肉。只要手指稍微一动，痂壳边缘便被扯动，露出底下粉红鲜嫩的肉，随即又有新的血珠沁出，瞬间被寒冷的空气凝结成一颗暗红色的珠子。
他试着弯曲了一下食指，指节发出干涩的“咔吧”声，伴随着一阵钻心的疼。这双手，原本是用来摆弄精细道具的，讲究的是稳、准、轻、巧。可现在，它们红肿、粗糙，布满了细小的裂口，像两块刚从地里刨出来的老姜。
他撑着墙壁站起来，左腿依旧麻木，但比昨夜好了些。他没有立刻活动，而是先转动脖颈，听着颈椎发出的抗议声，像是在给一台锈蚀的机器预热。他的目光下意识地飘向那扇窗户。
窗纸依旧糊着，桑皮纸粗糙的表面上看不出任何痕迹。昨夜那个针眼大小的破洞，仿佛从未存在过。只有窗棂角落里那点若有若无的、淡黄色的残光，还残留在他的视网膜上，证明那不是一场梦。
但他知道，陈老看过了。那双眼睛，已经在他身上烙下了印记。
今天该做什么？
扫地已经失去了意义，院子里的雪早已扫净，露出青石板上那些难以祛除的污渍。劈柴？斧头太重，他现在的力气，怕是连一块引火柴都劈不开。他环顾四周，目光最终落在了墙角那个漏底的竹篮上。
那是昨天扫地时发现的。竹篮不大，用慈竹剖成的篾条编制而成，但因为年深日久，加上湿气侵蚀，底部的几根经篾已经断裂，整个篮子塌陷了一块，像个得了痨病的老人的脸。它被随意地扔在墙根的阴影里，旁边堆着一些枯草和蛛网。
袁茂峰走过去，弯腰拾起那个竹篮。入手很轻，却有一种奇异的冰冷感，不像竹子的温润，倒像是在摸一块冻透了的石头。他翻转篮子，检查底部的破损。断裂的篾条边缘非常锋利，在昏暗的光线下泛着象牙般的冷光。这些篾条没有经过精细的打磨，保留了竹子原本的硬度，像一排微型
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