被夜风吹过，激起一层层的鸡皮疙瘩。他不敢动，不敢呼吸，甚至不敢去思考。他只能死死地盯着那扇门，等待着门后的意志，对他这个“幸存者”，做出最终的裁决。
时间，在令人窒息的寂静中，缓慢地流逝。
不知过了多久，也许只是一瞬，也许是漫长的一个世纪。门内，再次传来了声音。
这一次，是陈老的声音。
但不再是那种沙哑的、胸腔共鸣的腹语。而是……一种更加苍老、更加疲惫、仿佛在一瞬间苍老了十岁的、真实的、属于老年人的嗓音。
“……进来。”
两个字，很轻，很慢，带着一丝不易察觉的、如同风箱漏气般的喘息。
袁茂峰浑身一颤。进来？回到那间充满诅咒的屋子？回到那个如同枯骨般的陈老身边？刚才的经历，让他对那扇门，对那间屋子，产生了一种源自本能的、深深的恐惧。
但他的身体，却不听使唤。在听到“进来”两个字的瞬间，一种无法抗拒的、顺从的冲动，如同电流般，窜遍了他的全身。他的左脚，那只受伤的脚，竟然自己抬了起来，然后，右脚跟上。他像个提线木偶，僵硬地、一步一步地，朝着那扇门，挪了过去。
每走一步，左腿的伤口都传来一阵钻心的剧痛，但他感觉不到。他的全部感官，都集中在那扇门上，集中在门后那片未知的、令人恐惧的黑暗里。
终于，他挪到了门前。他伸出那只没有受伤的左手，颤抖着，推开了那扇沉重的、糊着桑皮纸的木门。
“吱呀——”
门轴转动的声音，在寂静中，显得格外刺耳。
一股更加浓郁、更加复杂的气味，扑面而来。除了之前熟悉的油垢、竹腥和腐朽味，还多了一股……血腥味。不是新鲜的血腥，而是一种陈年的、干涸的、混合着药草和某种金属锈蚀味的、令人作呕的腥甜气。
屋内，没有点灯。只有从屋顶亮瓦漏下的一束惨白的、冰冷的月光，斜斜地照在屋子中央。月光下，陈老就坐在那张低矮的马扎上，背对着门口，佝偻着身子，像一截被遗忘在角落里的、枯死的树桩。
而在陈老的面前，那个粗陶的油灯盏，就放在地上。灯盏里，没有油，也没有灯芯。但就在灯盏的正上方，悬浮着一团……东西。
那是一团只有拳头大小、呈现出一种诡异的、半透明凝胶状的、深红色的物质。它没有固定的形状，像一团正在缓慢蠕动的、浓缩的血液。在这团“血胶”的核心，隐约可
…。。