没有人说话。
没有咳嗽。
没有东张西望。
只有甲叶摩擦的金属嗡鸣，和铁靴踏地的闷响。
晨光打在铁甲上，没有反光，像被冰冷的铁皮吞了进去。
面甲后的眼神，没有温度。
不是看活人的眼神，是看尸骸、看尘土的眼神。
城墙上，死一般的静。
老张头手里的长矛“哐当”砸在了地上。
嘴张得能塞进去一个拳头，眼睛瞪得滚圆。
他当了二十三年兵。
见过京营的废物，见过边军的苦，见过秦兵的悍。
可从来没见过这种兵。
光是站在那，就透着一股生人勿近的杀气。
光是看着，就让人后背发凉。
李自成那六十万乌合之众，在这三千铁疙瘩面前，怕是真不够砍的。
旁边的小石头拽着他的袖子，声音抖得不成样子：
“张叔……那是……那是咱们的兵？
真的是咱们的兵？”
老张头没回答。
他答不出来。
他只知道，悬了几个月的心，忽然就落了地。
他这条烂命，大概是真的保住了。
铁甲方阵正中央，一匹黑马缓缓踏出。
马上的少年一身玄色常服，十五六岁的年纪，脸上还带着未褪的青涩。
可那双眼睛，冷得像淬了冰。
是太子。
朱慈烺。
他不仅送来了粮，送来了银子，送来了援军。
他自己，亲自来了。