钱？”
“无价之宝！”李书瑶皱眉，“佳作岂能用金钱衡量？那是对才学的亵渎！”
“哦？”唐舜挑眉，“那你给我一百两银子，我再给你写一首《咏梅》如何？”
李书瑶瞪大眼：“你说什么？”
“不止一首。”唐舜语气平淡，“你要，我可以连写十首、百首、上千首。”
“梅花开在驿外，开在墙角，开在雪中，开在风里，开在断桥边，开在荒村外，甚至开在厕所里。”
“你想听哪种？忧伤的，豪迈的，孤高的，悲壮的？我都能写，不多，一首一百两，童叟无欺。”
唐舜一脸市侩，仿佛只要钱给到位，千古名篇就能如同下蛋一般滚滚而出。
李书瑶气得脸都红了：“你简直胡闹！粗鄙！诗是心血凝成，是性灵所发，怎能拿来买卖？你这是糟蹋文墨！”
“可你们现在不就在争谁的诗更值钱？”
唐舜反问，“争魁首，争名声，争一句‘千古绝唱’，不就是为了让人记住你、夸赞你、传颂你？”
“那和卖有什么区别？只不过一个卖的是银子，一个卖的是虚名，再换成银子罢了。”
李书瑶愣住了。
她从小读诗书，敬才子，仰风流，觉得能提笔成章者便是人中龙凤。
可眼前这个人，明明写出了连秦温书都甘拜下风的词，却偏偏不屑一顾，甚至主动将其贬为可买卖之物。
她忽然觉得，自己一直以来坚信的东西，好像裂开了一道缝。
“所以……”她声音轻了些，“你不稀罕这首诗被人传颂？”
“稀罕？”唐舜笑了笑，“我写它，是因为那一刻我想写。”
“写完就完了，至于谁念它、谁夸它、谁拿它当宝贝，与我何干？”
唐舜说完，再次露出市侩的笑容，“怎么样？李小姐？考虑一下？”
他低声道：“一百两一首，这样的好诗，我这里还有很多……”