唐舜轻轻笑了，“我问你，一个饿了三天的兵，听你吟一首诗，能不能活下来？”
秦温书一怔。
“他在雪地里爬不动了，只要一口饭就能活过来。”
“你站旁边说梅乃君子，他会不会站起来跟你论风骨？”
“而今，文人墨客追求雅致，追求高端大气，种地做工，战场拼杀，都是末等人所为。”
“但没有百姓种地，你们吃什么？”
“没有人做工，你们穿什么？”
“没人战场拼杀，你们怎么活？”
秦温书嘴唇动了动，没说话，但脑海中，似乎有什么动了一下。
“诗能救命吗？”
唐舜盯着他，自问自答，“显然不能。”
“但一百两银子，是杀十个匈奴人才能得到的赏赐。”
“能买三千斗米，够一百个兵吃五个月，足够温池县一百流民吃一年多。”
“你觉得我有辱斯文，我倒是觉得，一纸诗文，压根值不得这个价。”
“我写诗，是为了让人记住北庭是什么样子。”
唐舜目光如炬，“可要是没人愿意听，我就把它变成钱，逼他们听。”
秦温书脸色变了。
他想反驳，却发现喉咙堵着。
他想起昨夜自己在梅园煮酒赋诗，众人喝彩，衣袖翻飞，何等得意。
可眼前这个人，写的却是“坟前松柏已成环”。
他忽然觉得恶心。
“那你昨夜……是在耍我们？”他声音发抖。
“我没耍谁。”
唐舜站起身，“我只是让你们看见，你们看不见的东西。”
秦温书身子一软，扶住桌角。
他想说什么，可脑子里一片混乱。
他一生敬诗如命，视文为魂，可今天，这个武将用最粗粝的方式告诉他：
你们所谓的高洁，在生死面前，一文不值。
他抬起头，神色复杂。
良久，长长一叹……