瘸子没有看他。
他用拐棍笃笃笃地敲着地板，慢慢挪到绘里面前，又重复了一遍：“一碗骨汤拉面。”
绘里看着他，表情微微愣怔。
她的眼神在瘸子脸上停留了两三秒，像是在辨认什么，但又什么都不确定。
那张脸太老了，声音太哑了，和记忆中的样子完全对不上。
但那双眼睛——那双浑浊得几乎看不清的瞳孔，让她心底某个地方忽然跳了一下。
她不确定。
她说不上来。
但真的好像……那个男人！
“……好的，请坐。”她轻声说，努力让自己平静。
“瘸子，我问你话呢！”卷毛男人不耐烦了，一把抓住瘸子的肩膀，把他往后拽。
瘸子被拽得踉跄了两步，拐棍在地板上划出一道刺耳的尖响。然后他站稳了。他的脊背依然佝偻着，拐棍依然拄着，但他的脚再没有移动半分。
瘸子转过身，抬头看着卷毛男人，浑浊的眼睛里忽然闪过一丝笑。
“一碗面都不肯等？”
卷毛男人没有应声。他只是单手抄起旁边的椅子，对着瘸子抡了过去。
椅子腿在空中划出弧线，直奔瘸子的头。
然后咔嚓一声！
椅子碎了。
整张椅子被一根拐棍从正中间劈成了两半，木屑飞溅。
卷毛男人的手还保持着举椅子的姿势，但手里只剩下半截断裂的椅背。
他整个人完全懵了，就在他还没来得及反应，拐棍的另一端已经抵在了他的喉咙上，力道精准得让人头皮发麻——瘸子腰不弯了，脊背不知什么时候挺得笔直，两条腿站得稳如磐石。
“管你是哪条道上混的，”瘸子的声音忽然变得低沉而清朗，“从今天起，这条街，没有管理费。”
什……什么！！！
听到这话，卷毛男人瞪着眼睛，脸涨成了猪肝色。
他身后的五个年轻人反应过来，一齐朝瘸子扑过来，有人抄起了啤酒瓶，有人从后腰抽出了甩棍。
瘸子看都没看，拐棍在他手里像活了一样——一旦发动便快得只剩残影。
不到十秒，五个人全部倒在了小餐厅的地板上，横七竖八地躺成一排，有的抱着肚子干呕，有的捂着手腕惨叫。
甩棍掉在地上转了几圈，被一根拐棍笃地一下子钉在原地，再也不转了。
瘸子把拐棍收回拄在
…。。