港岛，九龙，凌晨两点十七分。
新义安总部的走廊里弥漫着血腥味和硝烟的混合气息。
四个飞虎队出身的保镖横在走廊上，其中两个已经没了呼吸——不是靳川下手狠，而是他们在拔枪的瞬间触发了他的本能反应。
战场上的本能从来不会留手，因为留手就是死。
靳川站在碎裂的红木大门前，风衣下摆还在微微晃动。
他看着紫檀木大班台后面的龙爷，那个七十多岁、在港岛地下世界呼风唤雨了半个世纪的老人，此刻正用一双布满老年斑的手死死攥着太师椅的扶手，指节发白。
“你派人去海珠杀我的时候，有没有想过我会来？”靳川的声音很轻，像是在问一个跟自己无关的问题。
龙爷张了张嘴。他想说江湖规矩，想说沈家跟他父亲的交情，想说自己也身不由己。
但所有这些话到了嘴边都咽了回去，因为他从靳川的眼睛里看到了一个事实——这个人不是来听解释的。解释对他没有意义。
“有。”龙爷最终只说了一个字。
他当了五十年老大，知道什么时候该低头。但低头不等于能活命。
靳川点了下头，像是认可了他的诚实。
然后他动了。
紫檀木大班台宽两米，厚八公分，重逾千斤。靳川单手撑住桌面翻过去的时候，龙爷甚至没有看清他的动作——只看到一个黑影从桌面上方掠过，风衣在空中展开的瞬间像某种大型猛禽的翼膜，遮住了头顶的水晶吊灯，在龙爷脸上投下一片短暂的阴影。
然后龙爷感觉自己的脖子被一只手扣住了。
五根手指像钢爪一样嵌入他松弛的颈部肌肉，拇指压在喉结上方，其余四指扣住颈椎两侧的软组织。
力道精准得可怕——刚好阻断颈动脉的血液供应，但又不至于让他立刻失去意识。
这是战场上的手法，不是街头斗殴的招式。
会议室里的几个账房和顾问吓得从椅子上滚下来，有人想跑，有人想喊，但靳川只是侧过头看了他们一眼，所有人就像被钉在了原地。
“坐着别动，”靳川说，“跟你们没关系。”
然后他转回头，看着龙爷因为缺氧而逐渐涨红的脸，语气平静得像是在讨论今晚的天气：“沈万钧的女儿，我拆了六天才送完。你知道为什么是六天吗？”
龙爷的眼球开始上翻，嘴唇发紫，喉咙里发出含混的气泡音。
他当
…。。