这个人知道他会经过这条巷子。
沈敬尧的喉咙发干，酒意醒了七分，但剩下的三分让他做了一个不该做的决定：他把手伸进口袋，掏出了自己的打火机，递了过去。
因为他的大脑在高速运转之后得出了一个自以为聪明的结论——如果装作若无其事，对方也许不会对他怎样。
沈家七爷在海珠地面上是出名的商人，不是打手，不是古惑仔。
他和港岛的江湖恩怨没有任何关联。
瘸子接过打火机，咔嚓一声点燃了叼在嘴里的香烟。
烟头的红光照亮了他的半张脸——颧骨很高，眼窝很深，皮肤粗糙得像砂纸，年龄大概四十出头，嘴角挂着一个让人极不舒服的笑容。
他把打火机递还给沈敬尧，然后低下头凑近打火机的火苗，深吸了一口，烟头的红光在风里明明灭灭了两下，终于稳定了下来。
“多谢。”瘸子吐出一口烟，烟雾在巷子的穿堂风里被吹散，他眯起眼睛看着沈敬尧，笑容加深了一点，“你是沈家人吧？”
沈敬尧的脊背僵住了。
他的手还保持着接打火机的姿势悬在半空，五根手指像五根冻僵了的树枝。
他张了张嘴想要说“不是”，但瘸子没有给他机会。
瘸子的身体动了。
是旋。
那条钛合金假肢的尖端在地上猛力一蹬，瘸子整个身体以那条完好的右腿为轴心做了一个极快极猛的旋身。
钛合金假肢在空气中划出一道银色的弧线，假肢末端那个微微弯曲的刀锋状尖锥，精准地擦过了沈敬尧的脖颈左侧。
尖锥擦过颈动脉的时候，沈敬尧甚至没有感觉到疼痛。
他只感觉到一阵凉——那种被冰凉的金属贴在皮肤上的感觉，瞬间沿着脖颈蔓延到耳根。
然后凉意变成了热——滚烫的热，从脖子左侧喷出来，溅在贴满小广告的砖墙上，溅在瘸子拄着的打火机上，溅在自己的西装领子上。
他的身体本能地踉跄后退了两步，后脑勺撞在墙上一张通下水道的广告纸上，发出沉闷的一声闷响。
他抬起手捂住脖子，手指在颈动脉的创口上按下去，但血从指缝里继续涌出来，温热的、黏稠的、带着他体温的血，浸透了他的白衬衫领子和定制西装前襟。
他想说话。
想求饶，想怒骂，想喊出“四大残废”这四个字作为对沈家最后的警告。
但他的气管被创口
…。。