沈万钧的瞳孔剧烈收缩。
他那张保养得当的老脸上，每一块肌肉都僵住了，然后同时往下垮——眼角的皱纹、嘴角的法令纹、额头的川字纹，在同一时刻加深了一个量级。
他猛地抓起书桌上的座机话筒，手指颤抖着拨出了第一个号码。
番禺安全屋的专线。
嘟——嘟——嘟——没有人接。
花都安全屋的专线。
嘟——嘟——嘟——没有人接。
他拨了沈家几个直系亲属的私人手机——沈明哲、沈家直系的长孙、沈万钧的外甥女。
一个接一个，号码从座机键盘上跳出来，每一个号码都是沈万钧亲手存进去的，每一个名字都是他看着长大的沈家血脉。
但每一个电话都只响到自动挂断，没有人接听。
十几个电话，十几声忙音，从座机的话筒里穿透书房的死寂，一声一声地敲在沈万钧和沈福的耳膜上。
话筒从沈万钧的手里滑落，砸在书桌上发出一声沉重的闷响。
“完了。”沈万钧说出这两个字的时候，嘴唇在抖，声音也在抖。
沈敬尧死了，沈建国死了，沈婉秋死了，现在番禺和花都安全屋里的人也死了。
沈家三代人攒下来的几十条血脉，今晚被一根一根地拔掉，像拔头发一样——拔到现在，脑袋上已经没有几根了。
然后书房外面响起了脚步声。
不是沈福的脚步声，不是沈家护卫的脚步声，是军靴踩在青石地板上的沉重声响，每一步都带着一种不容置疑的节奏感。
沈万钧猛地抬起头，额头上渗出一层细密的冷汗。
护卫队长推门进来。
这个护卫队长叫赵刚，退伍兵出身，在沈家做了六年安保主管，平时的表情永远是那种职业化的硬朗和恭顺。
但今晚他进来的时候，恭顺没有了，硬朗也没有了——只剩下一种沈万钧从未在他脸上见过的表情：恐惧。
不是害怕被骂的恐惧，不是害怕扣工资的恐惧，是见了鬼的恐惧。
“沈先生——”赵刚的声音发哑，“门口……门口多了一个木箱。”
“木箱？”沈万钧的眉头拧紧，“什么木箱？哪来的木箱？”
“不知道。”赵刚咽了口唾沫，“十分钟前还没有的——巡夜的兄弟转了一圈回来，东西就搁在大门台阶正中间。没有快递单，没有送货人，周围一个人影都没有。”
…。。