周六晚。
“砰、砰……”
普顿区一座地下拳击场，台上两位体型相差不远的选手，你一拳我一脚的朝对方身上砸去，互相打得鼻青脸肿，连自家母亲都认不出来。
自从搏击俱乐部近期展开大量活动之后，向这样纯粹的拳击比赛少之又少。
只有极少数人愿意上台玩这种古老的游戏，活跃气氛的观众寥寥，连互相问候对方父母及祖上的谩骂声也近乎于无，整体的气氛显得有些冷清。
“汉克，打他，你是没吃饭吗？”
“嘿，杰森，昨晚你究竟做了什么，怎么腿软到站不起来？”
酒馆的吧台处，一个喝的醉醺醺的老家伙叫嚣着，他似乎很喜欢这种久违的热闹。
“老穆勒，一杯夜玫瑰。”
一位年轻的来者点上了一杯最昂贵的蒸馏酒，如同他最初来到这样一样。
披着一身黑色长袍兜帽的凃夫，随手朝吧台扔过去一枚银色普尔硬币。
“噢，好久没看到你这坏家伙了。”
老穆勒摆出笑脸时，那一口闪亮的大黄牙总让人觉得是镶嵌了黄金，他随即递上一杯木桶酒，
“不如上去来一场，哦，可惜没人了，不然让我上去跟你来一场，别看我现在这样，年轻时也是从职业拳击场退下来的。”
说罢，老穆勒伸出那条尽管干干瘦瘦却异常坚实的胳膊。
“老穆勒，是老年女子组吗？”有人哄笑道。
“滚蛋。”老穆勒不耐烦的朝那人骂了句脏话。
“还是算了。”
凃夫轻轻摇头，哭笑不得道：“要是您躺地上不起来，我可赔不起医疗费。”
见识过老穆勒的无赖，他可不敢做这种担风险的事。
拳击馆里又响一阵欢快的笑声，直接把老穆勒的脸给气得涨红，
“你这是诽谤。”
“最近上擂台的人似乎不多啊。”凃夫端起酒杯，眼神装作巡视的快速瞄了几眼。
“都忙着追逐理想去了。”老穆勒的言语里充满讽刺。
他早就对俱乐部现在的经营模式不满，却又无可奈何，“绑架、抢劫、游行、大罢工，事实上，这些事任意一样都比一场单纯的搏击更加刺激。”
凃夫抿了一口酒，把玩起手里的木桶酒杯随口道，“或许，不久后一切都会变回原样呢。”
“但愿吧。”老穆勒感到疲惫的吐了口气。
…。。