埃伦蒂拉像一把笔直刺进幻想与童话的刀子，在永无止境、不见底地坠落中，被一块松软甜蜜的蛋糕接住了。
她脚下的道路向两侧延伸，一边通向希望，另一边去往未来。她沉落于不愿醒来的梦境中，哪怕她清楚这一点，懊恼、失望、惭愧于这一点，也难免执拗地劝说自己：只有一晚。
只有这一晚，她能和孤独与恐惧分道扬镳，不必再伪装出那副明艳温柔、满肚端庄的模样。
她从前应该清楚苔藓的气味，岩石的触感，积雪的温度。
可驻足记忆的悬崖前，缺损的黑色风洞只有呼啸而来的、吓人的嚎叫。
她心底阴冷的积水正在沸腾，蒸煮出的烟雾正融化她填补灵魂某处孔洞的坚冰。
冬日至繁春，只要一枚敏感的种子。
“…我听了您的许多故事。”
告别蜘蛛小姐，结了晶的音符依然湿砂砾般粘在埃伦蒂拉的耳中。
缎面般的草皮敷满了宽畅的拱厅。
根根垂丝从天而降，风帘般遮蔽住了窸窣脚步的回响。
每一层，每一间，每一个甬道。
室内的瀑布，玻璃杯中的旷野，茶室旁的自然绿幕——她目不暇接，想象中的煤油、煤灰，染黑靴子的遍布伦敦城的粪坑与尿塘并不存在于入夜后的世界。
她闻见的都是令人心旷神怡的，隔着生起汽雾的玻璃张望一株又一株曼妙的影子。
“我的故事？”
罗兰放飞了他掌中四只翅膀的白色鸟儿。它们成群结队，衔着蓝色的、三角形的方糖于绿色垂丝中穿梭。
蓝宝石似的糖块不止是甜的。
——你有多旺盛的想象力？
“是您的故事…”埃伦蒂拉捏着一枚，将它轻轻放在舌尖上：“…小蜡烛和我讲了许多。”
“怪不得它今天躲起来了，”罗兰撇嘴：“我看都是些让人头疼的故事。”
“不，先生。都是些…是些…”埃伦蒂拉趁罗兰不注意，手臂向后掸了掸漫卷发丝中的糖块——四只翅膀的鸟儿们太过好客，不消几分钟，她的红色枝蔓便丛生出许许多多蓝色的小光斑。
“都是些英雄的、正义的故事…”
少女偏头望着男人的侧脸。
她缺失的记忆并不能告诫她一名淑女不该如此直勾勾盯着一名男士瞧：她不知羞赧，由着人的天性，朝自己渴望的事物去。
“那不全是我的功劳，埃伦蒂拉小姐。茶
…。。