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然追着车窗跑了起来。沈淮的脸贴在玻璃上，朝她挥手，嘴唇开合着说了什么。林然读懂了那个口型——"等我"。
直到列车消失在转弯处，林然还站在原地，手里紧紧抱着那个星空灯。站台上的人渐渐散去，只剩下她一个人孤零零的身影。
回家的公交车上，林然坐在靠窗的位置，眼泪无声地往下掉。邻座的老奶奶递来一张纸巾，了然地拍拍她的肩膀："年轻人啊，总要经历这些。"
林然勉强挤出一个笑容，低头看向怀中的盒子。阳光透过车窗照在上面，那些刻着的星星图案在地板上投下细碎的光影。
最初几个月，他们确实保持着密切的联系。沈淮的信件总是准时到达，信封上贴着不同图案的邮票——有天安门的，有长城的，还有清华园的。林然把这些邮票小心地剪下来，贴在一个专门的笔记本里。
深夜躲在被窝里煲电话粥成了他们的日常。沈淮会给她讲大学里的趣事，讲实验室里那些复杂的仪器，讲北京秋天金黄的银杏叶；林然则告诉他高三的紧张生活，告诉他她又进步了多少名，告诉他她有多想念他。
"再坚持一下。"每次通话结束前，沈淮都会这样说，"等你来了北京，我带你去吃最好吃的烤鸭。"
但随着大学生活的展开，联系渐渐变少。沈淮加入了科研小组，经常忙到深夜；林然为了考上北京的学校，把所有时间都花在了补习班上。他们的通话从每天一次变成每周一次，最后变成了简短的信息留言。
冬天来临时，林然收到了一个厚厚的信封。里面除了沈淮惯常写的长信外，还有几张合影。其中一张特别醒目——沈淮和同学们站在实验室门口，他身边站着一个笑容明媚的女生，两人挨得很近，女生的手甚至自然地搭在沈淮肩上。
"这是我们课题组的学姐，帮了我很多。"沈淮在信里这样解释，"她研究方向和我很接近，经常一起做实验到很晚。"
林然把照片放进抽屉最底层，回信时却只字未提。那天晚上，她打开星空灯，看着天花板上的光点，第一次感到无比孤独。
蓝色的星光在房间里流转，林然伸手想要触碰那些虚幻的光点，却什么也抓不住。就像她和沈淮之间越来越远的距离，明明近在咫尺，却又遥不可及。
窗外，冬夜的寒风呼啸而过，吹得玻璃微微震动。林然蜷缩在床上，抱着沈淮留下的外套，第一次对未来产生了怀疑。