口袋里的手机固执地震动着，隔着衣料，那微弱的嗡鸣和屏幕透出的光，在冰冷死寂的训练馆里，如同垂死者的心跳监护仪，微弱却顽强。周子轩蜷缩在地板上，身体还在不受控制地微微颤抖，泪水无声地浸透衣袖。林海崩溃离去的背影，“内战王”、“退役让位”的诛心之语，还有刚才那场拼尽全力却依然失败的比赛，像冰冷的绞索缠绕着他的意识，将他拖向黑暗的深渊。
震动声停了片刻，随即又更加急促地响起。一遍，又一遍。
终于，那持续的嗡鸣像一根针，刺破了周子轩麻木的绝望外壳。他艰难地动了动僵硬的手指，摸索着伸进口袋，掏出那部湿漉漉（汗水和泪水）的手机。屏幕上，“德国-林峰”的名字，像黑暗中唯一的光标，冰冷而刺眼。
他不想接。他不敢接。他不知道该用什么表情、什么声音去面对林峰。是继续痛哭流涕？还是装作若无其事？林峰会说什么？失望？训斥？还是冰冷的沉默？
震动声锲而不舍，仿佛林峰在万里之外也能感受到他此刻的狼狈，非要把他从这滩烂泥里揪出来。
周子轩的手指悬在屏幕上，剧烈地颤抖着。最终，在震动即将结束的最后一秒，他用尽残存的力气，划开了接听键，并颤抖着按下了免提。
“喂。” 林峰那标志性的、如同生铁摩擦般冰冷低沉的声音，瞬间在空旷死寂的训练馆里响起，带着一种穿透时空的距离感，也带着一丝不易察觉的…疲惫？
电话那头沉默了两秒，似乎在判断这边的状况。周子轩死死咬着下唇，屏住呼吸，不敢发出一点声音。汗水混合着泪水，从下巴滴落，砸在冰冷的地板上，发出细微的“嗒”声，在寂静中被无限放大。
“周子轩？” 林峰的声音再次响起，带着确认的意味。
“……峰哥。” 周子轩的声音嘶哑得几乎无法辨认，带着浓重的鼻音和哭腔，像是从喉咙深处挤出来的破碎音节。
电话那头的林峰似乎顿了一下。他能听出周子轩声音里的极度异常。但他没有追问，而是直接切入了主题，语气依旧没什么起伏，像是在陈述一个与己无关的事实：
“马克要来中国。三个月。下周到。”
这句话像一颗小石子投入了周子轩死水般的心湖，只激起一圈微不可察的涟漪，随即被更深的绝望淹没。马克？那个德国新秀？来就来吧，跟他有什么关系？他现在连二队都打不过…
然而，林峰接下来的话，却像一道无声的惊雷，炸响在训练
…。。