默旋转的留声机。
蜡筒还在慢悠悠地转着，记录着他呕心沥血谱写的、却被贬斥为“下九流破烂”的旋律。
他的目光，空洞地扫过书桌。桌面上摊着乐谱，散落着蘸水笔，还有…
一把裁纸刀。
黄铜的刀柄，造型古朴，带着冰冷的金属光泽。
薄而锋利的钢制刀身，在台灯惨淡的光线下，反射着一抹幽冷的、致命的寒芒。
沈墨的视线，如同被磁石吸引，死死地钉在了那抹寒芒之上。
他那只放在蜡筒上、原本神经质蜷缩着的手，极其缓慢地、带着一种令人心悸的迟滞感，抬了起来。
五指张开，带着无法抑制的细微颤抖，如同濒死的蝶翼，一点点地、极其艰难地，伸向那把冰冷的裁纸刀。
指尖，终于触碰到了黄铜刀柄。
冰冷、坚硬、带着一种奇异的、令人平静的触感。
他握住了它。
五指收拢，指关节因为用力而泛出死白。
他握得很紧，仿佛那是溺水者抓住的唯一浮木，又像是握住了某种解脱的钥匙。
通灵瞳的视界，牢牢锁定着那只握紧裁纸刀的、苍白颤抖的手。
视野的边缘，那台留声机的黄铜喇叭口，依旧幽暗地闪烁着，无声地吞噬着书房里弥漫的、令人窒息的绝望和怨毒。
画面在此刻，如同被按下了暂停键。
只有那只握着冰冷裁纸刀的、颤抖的手，在通灵瞳的视界中，被无限地放大、放大…