他的眼睛——这个曾经的精锐部队，如今满编一万八千人的师，实际能作战的兵力不足三千，许多连队甚至只剩下十几个人。
“把67军调过去！“他抓起红蓝铅笔，在地图上狠狠划出一道弧线，笔尖却在接触纸面的瞬间折断。参谋小心翼翼地提醒：“总长，67军在蕴藻浜战役中伤亡过半，补充的新兵连实弹射击训练都没完成...“参谋总长的手指死死按住桌角，指关节在桌面压出青白的痕迹。他想起三天前巡视阵地时，看到的那些稚气未脱的面孔——有的士兵甚至还背着书包，里面装着没写完的家书。
最终，他只能拼凑出三个残破的师，他们如同风中残烛般开赴松江。67军军长吴克仁站在军列旁，望着车厢里东倒西歪的士兵，喉咙像被灌了铅。一个缠着绷带的士兵挣扎着敬礼：“军长，咱们还能打！“吴克仁回礼时，目光扫过士兵腰间用麻绳系着的手榴弹——那是从阵亡战友身上解下来的，引信已经磨得发亮。
松江城外，临时构筑的工事简陋得令人心碎。士兵们用刺刀挖着战壕，黄土里混着碎石和百姓家的瓦砾。三营营长张立本把最后两箱手榴弹分给各连，每个班只分到三颗。“省着用，“他沙哑着嗓子说，“等鬼子靠近了再扔。“夜色中，远处传来日军坦克的轰鸣声，如同死神的脚步。士兵们握紧手中的武器，有的默默掏出家人的照片亲吻，有的把写好的遗书塞进弹壳，埋在战壕边的泥土里。
此时的上海市区，恐慌如同瘟疫般蔓延。外滩的银行家们疯狂兑换美元，黄浦江畔的码头挤满了争相上船的难民。南京路的百货公司里，玻璃橱窗被挤碎，人们争抢着最后一点食物和药品。法租界的铁丝网前，成千上万的百姓跪在地上，祈求能获得庇护。而在苏州河的另一岸，中国军队的伤兵们躺在临时搭建的浮桥上，血水顺着木板缝隙滴入河中，将苏州河染成暗红色的绸缎。
当日军的先头部队出现在松江城外时，迎接他们的是一场注定失败的抵抗。67军的将士们用血肉之躯抵挡着坦克的碾压，用步枪子弹对抗着飞机的轰炸。吴克仁军长亲自带队冲锋，在弹雨中高呼：“川军能死守大场，我们67军也能！“然而，在日军压倒性的火力面前，这些呐喊显得如此悲壮而无力。当夜幕降临时，松江城头的中国军旗终于缓缓倒下，鲜血浸透了旗面，在风中猎猎作响，仿佛是为这场惨烈的战役奏响最后的挽歌。
1937年11月7日深夜，松江城外的秋风裹挟着硝烟与血腥，如同一只无形的手，撕扯着残破的军旗。桂永清伫立在一
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