张锋站在腌菜缸边，手指还沾着酸萝卜的汁水。女人留下的纸条在口袋里发烫，那句“第七个觉醒者”像根鱼刺卡在喉咙口。
他摸了摸腰带扣，战术笔还在原位。空气里除了臭豆腐味，还有股淡淡的铁锈味——不是来自腌菜，是血。
“得把这摊子收了。”他低声说，顺手从兜里掏出一颗薄荷糖塞进嘴里。糖块滚到舌根时，舌尖突然尝出点不对劲。
甜中带苦，像是掺了当归粉。
张锋皱眉吐掉，掏出随身小刀挑开情报员的腹部伪装层。一层人造皮肤被划开的瞬间，一股热气扑上来，混着消毒液和机油的味道。
“真他妈讲究。”
人造心脏在他掌心跳动，频率跟十九岁生日那天收到的纪念盒锁扣完全一致。那天他在非洲营地拆包裹，盒子一打开就弹出个小纸条：“觉醒者编号07，你不是第一个。”
“现在也不是最后一个了。”他盯着那颗还在蹦跶的人造器官，忽然听见门外传来脚步声。
三个方向，节奏不同。
左边轻快，像是穿运动鞋的小年轻；右边沉重，估计是靴子；中间夹着段不自然的停顿，说明有人戴了变频器。
“三拨人？”张锋嘴角翘起，“今儿是抽奖大酬宾？”
他迅速把人造心脏塞进裤兜最里层，转身抄起地上半空的腌菜缸往门口一推。陶罐砸地的响动盖过了脚步声，但张锋耳朵没闲着——右边那人突然加速，靴子踩碎了门槛上的青砖。
“急什么？我还没开门呢。”
张锋靠墙蹲下，战术笔轻轻插入门缝。金属刮擦木头的声音微不可闻，但他能感觉到门外那人迟疑了一下。
“目标已失控，执行B计划。”耳机里传来低语，张锋心头冷笑：“你们真以为我还会信？”
他故意打翻另一个腌菜缸，酸水泼了一地。脚下一滑，整个人歪倒在门边，脸上糊满红褐色的卤汁。
“哎哟……”他装模作样哼了一声，手指却悄悄摸向地板下的战术笔。
门外沉默了几秒，接着传来撬锁的声音。
咔哒、咔哒。
“这锁是我自己焊的。”张锋心里默念，“得先顺时针转两圈半，再逆时针回半圈。”
门外那人显然不知道这个门道，撬得越来越用力。
“咔”一声，锁芯断了。
“蠢货。”张锋咧嘴一笑，手指一勾，战术笔从地板缝里滑出来，稳稳落进掌心。
…。。