。”
这是一个完美的死局。
“所以，”庄若薇的声音反而冷静下来，“我需要一个假的。”
瘸腿李的脸上，第一次露出混杂着赞许和狰狞的表情。
“脑子还没被吓坏。”
他朝她伸出一只满是老茧和铜屑的手：“东西给我。天亮前，我还你一个一模一样的。分量、包浆、手感，连王大军那蠢货用刀刮出来的痕迹，都给你做出来。”
庄若薇没有动。
布包里的佛像，是她唯一的筹码。交出去，她就真的任人宰割了。
“我凭什么信你？”
“就凭这个。”
瘸腿李没有收回手，而是用那只布满铜屑和伤痕的手，做了一个极其细微的动作。
他的拇指和食指轻轻捻动，仿佛在捻动一根看不见的刻刀。
那是一个独特的起刀式。
是只有在祖父手把手教她时，才见过的，“藏锋”的手势。
这个手势的秘密，比“风磨铜”更深。
它代表了一个传承，一个流派，一个外人绝不可能知晓的身份烙印。
庄若薇的心脏，被重重一击。
“你……认识我祖父？”
“不认识。”
瘸腿李的声音冷硬如铁。
“但手艺，不会骗人。”
他收回手，声音冷了下来。
“要么信我这门手艺，我们偷天换日。佛像我帮你出手，你三我七。要么，你现在就抱着你的宝贝疙瘩出门，等死。”
三七分。
他要七成。
这不是善意，是赤裸裸的交易。
庄若薇反而彻底安心了。
有传承，有仇恨，有利益。
这三根绳子，比任何口头承诺都牢固。
庄若薇沉默地解开布包，一层，又一层。当包裹的旧棉布被完全剥开，那尊清洗干净的鎏金铜佛，被她双手捧了出来。
佛像放在工作台上的瞬间，那温润厚重的酱色皮壳，在昏暗的油灯下，散发出一种足以安抚人心的宁静光辉。
瘸腿李的呼吸都停了。
他伸出手，手指在距离佛像一寸的地方停住，久久没有落下。那不是贪婪，而是一种发自骨髓的敬畏，一个顶级的匠人，对一件传世杰作的朝拜。
“好东西……真是好东西……”他喃喃自语，像在梦呓。
庄若薇的心，彻
…。。