窗外，秦老站在槐树下，抬头望着月亮，竹篓里的定心草在夜风中轻轻摇曳。他从怀里掏出个小小的布包，里面是半块玉佩，和沈砚的书签放在一起，正好拼成一朵完整的兰花。
“明远，曼青，”他对着树影轻声说，“你们等的人，来了。”
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