下午两点半，许薇抱着打印好的展板往公告栏走。
风有点大，吹得裙摆轻扬。
她刚把图钉按进板子，身后传来脚步声。
回头细看，居然是林峥。
他站在两步外，目光落在展板中央的光晕图谱上，没有说话。
许薇的心猛地一颤。
“这个......”她试探着开口：“你觉得，像不像某种情绪的痕迹？”
林峥沉默两秒，终于开口：“建筑不会呼吸，但人会。”
许薇当场愣住。
林正看了她一下，转身离开。
许薇站在原地，手里的图钉差点掉落。
风从窗缝钻进来，吹动她发间的珍珠发卡，光晕在阴影里微微闪烁，像一颗不肯熄灭的星。
她低头，看见展板右下角，自己悄悄加了一行小字：
“当两束光相遇，城市开始听见心跳。”
张婥赶来时，正看见她踮脚把最后一颗图钉按进去。
“你写这句干吗？又不是情书。”
“不是情书。”许薇退后一步，看着展板：“是预告。”
“预告什么？”
“预告有人快被我的创意闪瞎眼了。”
“你这自信，迟早炸楼。”
“那也得先有人来看。”她笑着指向公告栏前，匆匆走过的几个学生。
林峥走出教学楼，手插进大衣口袋，指尖触到一张折叠的纸。
是他刚才路过公告栏时，下意识从展板背面抽走的一页打印稿，正是那幅光晕图谱的局部。
他没展开看，可脚步比平时慢了半拍。
许薇回到教室，发现桌上多了张便利贴。
字迹冷峻，像用尺子比着写出来的：
“少糖。”
她盯着那两个字，足足看了十秒。
然后从包里翻出笔，在下面补了一句：
“下次，试试无糖。”
笔尖顿了顿，又添上三个小字：“等你拿！”