尽头。
他必须走过去。
真元初基微弱如风中残烛，体力急速下滑。每走一步，左腿都像踩在刀尖上。残剑拄地，支撑着摇晃的身躯。他不敢回头，双目死死盯着狼群。
狼群未动。
它们在等，等他倒下。
楚寒一步步后退，脚步踉跄，却未停。血雾中，他的身影如一根不肯折的铁脊，缓缓挪向木屋。
直到一道佝偻身影从雾中走出。
老人披着灰褐麻袍，背负药篓，满脸风霜，眼神却深不见底。他缓步走近，从篓中取出一包草药，递出。
“止血的。”声音沙哑，像砂石磨过枯木。
楚寒没接。
他盯着老人，右手仍握残剑，指节发白。
老人也不恼，将布包放在冻土上，目光落在楚寒右手指节与残剑裂痕上，眉头微皱。
“小子，”他低语，“你身上有股死气……像被封了九重的东西。”
楚寒瞳孔微缩。
死气？封印？
他想问，却张不开口。记忆残缺，言语如锈。
老人没等他回应，转身离去，背影很快被血雾吞没。
楚寒低头，看着那包草药。
他没去捡。
而是弯腰，用残剑挑起草药，收入怀中。动作僵硬，却带着一种不容置疑的警觉。
三百步，终于走完。
他靠在木屋墙边，滑坐在地，残剑横膝。血顺着左腿流下，在冻土上凝成暗红冰珠。火种沉寂，真元微弱，但他还活着。
荒原死寂。
狼群退入雾中，只留下六具尸体，在血雾里缓缓冷却。
楚寒仰头，望向灰蒙蒙的天。
无尽天路……四字如烙印，在脑海深处灼烧。
他是谁？
为何在此？
残剑为何在手？
他不知道。
但他知道一件事——
战则生，退则亡。
方才那一瞬，若他迟疑半息，早已被撕成碎片。是那股火种救了他，是战斗的本能救了他。
他低头，看着残剑上滴落的黑血。
剑身裂纹深处，似有极淡的赤金纹路一闪而逝，快得如同幻觉。
火种不显于外，无法被探知。
唯有他自己能感。
它在等下一次战斗。
等他再次濒临绝境。
…。。