制。
老人盯着他，又看了看墙角的残剑，忽然道：“你昨夜……可曾听见什么？”
楚寒目光一凝。
“鼓声。”老人低声，“很远，但确实在响。”
楚寒沉默。
老人缓缓点头，像是确认了什么。“这地方……不该有鼓声。荒原百年无战，狼群都不成群，哪来的战鼓？”
他顿了顿，目光落在楚寒右手指节上。“你这伤，不是新伤，是旧年反复握剑留下的。可这伤里……有东西在动。”
楚寒心头一震。
老人没再追问，只道：“七日药浴不可断。第七日，我会再测一次脉。”
他转身欲走。
楚寒忽然开口：“为什么帮我？”
老人脚步一顿。
“你不信我。”楚寒盯着他的背影，“你昨晚就想动手。”
老人缓缓回头，眼神深不见底。“因为你身上的死气，和那柄剑的锈味，是一样的。”
话落，他推门而出，身影没入晨雾。
楚寒站在原地，右手紧握残剑。
剑身冰冷，裂痕中的血纹尚未褪去。他低头看向掌心，指节旧伤仍在隐隐发烫，仿佛有铁锈在血中游走。
炉火熄了。
屋内只剩他一人。
他缓缓抬起左手，再次触向残剑。火种没有阻拦，但也没有响应。剑身静止，血纹沉寂，仿佛昨夜的一切从未发生。
可他知道，那鼓声还在。
在极远的地方，一下，又一下。
残剑突然轻颤，裂痕深处，血纹重新浮现，比昨夜更深，更浓。
楚寒的右手指节猛然抽搐，一滴血从旧伤裂口渗出，顺着掌纹滑落。
血珠砸在剑脊上，没有弹开，而是被裂痕瞬间吸收。
剑身嗡鸣，低沉如战鼓将起。