悉尼港的晨光，穿透了硝烟织就的灰幕，将断壁残垣染上一层悲怆的金边。海水退去，裸露的滩涂上，散落着焦黑的船板、扭曲的炮管，还有被浪涛反复淘洗，却淘不尽暗红血渍的沙砾。胡泉踏过这片饱浸血与火的土地，靴底碾过约翰国米字旗的残片，那猩红的十字，在泥泞中渐渐失了颜色，如同一个旧时代仓皇褪去的印记。
他驻足于曾是市政厅的白石台阶前。那巴洛克式的拱门已被炮火削去半边，精美的石雕天使折翼坠地，空洞的眼窝望着铅灰色的天。门楣上，象征殖民权威的狮鹫徽章斜挂着，一道深刻的裂痕贯穿其胸膛。胡泉的目光扫过这片废墟，心中并无征服者的快意，只有沉甸甸的、如同背负山岳般的责任。这片土地，连同其上惊魂未定、眼神中交织着恐惧与茫然的居民，如今都压在了他的肩头。
“召集所有能找到的官员，”胡泉的声音不高，却带着一种不容置疑的穿透力，在空旷的废墟间回荡，“无论他们曾为谁效力。告诉他们，悉尼需要重建，袋鼠国需要新生。愿意为这片土地的未来出力的，致远舰队的大门，永远敞开。”
命令迅速传达下去。残存的市政厅钟楼，那口在炮火中幸存、却已哑了嗓子的铜钟，被临时征用为召集的讯号。沉闷的金属撞击声，一声，又一声，如同迟暮老者的叹息，穿透了悉尼城尚未散尽的硝烟与死寂，敲打在每一个幸存者的心头。
午后，残阳如血。市政厅那间未被完全摧毁的议事厅内，气氛凝重得如同铁铸。长条橡木会议桌的一侧，坐着胡泉和几位致远舰队的核心军官，他们的军装笔挺，眼神锐利如鹰隼隼。另一侧，则是十几位应召而来的原殖民政府官员。他们大多身着皱巴巴的旧制服，有的袖口磨得发亮，有的领口还沾着逃难时的灰土。他们低垂着头，或不安地搓着手指，或死死盯着面前斑驳的桌面，无人敢与胡泉的目光相接。空气中弥漫着尘埃、汗味和一种近乎凝固的恐惧。
胡泉的目光缓缓扫过这些曾经的管理者。他看到了悉尼市长罗伯特·菲茨罗伊，这位头发花白的老人，曾是约翰国殖民体系的忠实执行者，此刻却像一株被霜打蔫的老树，脊背佝偻，眼神涣散。他看到了税务官亚瑟·史密斯，精明的脸上此刻只剩下惶恐，手指神经质地敲击着膝盖。他还看到了几位低阶的土著事务官，他们的眼神中除了恐惧，似乎还藏着一丝难以言喻的、微弱的期待。
“诸位，”胡泉开口，声音沉稳，打破了令人窒息的沉默，“硝烟未散，余烬尚温。悉尼城，袋鼠国，已站在了命运的
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