那只戴着黑色皮手套的手，在收回的过程中，向上滑动了一寸。
一寸。
仅仅一寸的距离。
却像一道深不见底的鸿沟，彻底撕裂了现实与伪装。
手套之下，不是血肉。
而是闪烁着冰冷金属光泽的，三根，机械手指。
指节分明。
上面甚至还残留着细微的划痕与机油的痕迹。
空气，仿佛在这一刻被彻底抽空。
时间，也仿佛在这一刻被完全冻结。
风停了。
雪歇了。
篝火燃烧的噼啪声，鄂伦春人虔诚的歌谣声，所有的一切，都在这三根突兀出现的机械手指面前，戛然而止。
死寂。
一种足以将人灵魂都冻结的死寂。
那个戴着金丝眼镜的中年男人，脸上的温和笑容，如同被冰霜覆盖的窗花，一寸寸地龟裂，剥落。
取而代之的。
是一种如同毒蛇般的阴冷。
一种，视万物为刍狗的，绝对漠然。
他的目光，缓缓扫过地上那几张散落的，印着“冻伤实验报告书”字样的文件。
没有丝毫的意外。
也没有丝毫的慌乱。
仿佛，那不是什么见不得光的罪证。
而仅仅是，几张，弄脏了的，废纸。
主持祭典的老萨满，那双浑浊的眼睛里，瞬间爆发出骇人的精光。
他那干枯的，如同老树皮般的手，死死地攥住了那根盘绕着蛇骨的法杖。
“你们……”
老萨满的声音，沙哑得，如同两块岩石在摩擦。
“你们，不是，勘探队。”
中年男人，笑了。
那是一种，不带任何温度的，纯粹的，讥讽。
他缓缓地，将那只，戴着手套的，机械手，举到了自己面前。
用另一只，完好的，血肉之手。
慢条斯理地，将那只，黑色的，皮手套，摘了下来。
“我们，当然是。”
他的声音，依旧温和。
但，每一个字，都像淬了冰的钢针，刺入在场每一个人的耳膜。
“我们，勘探的。”
“是，埋藏在，这片，土地之下。”
“被你们，这些，愚昧的，土著，守护了，近百年的。”
“神迹
…。。