走到巨大的落地窗前，看着窗外沪市的黄昏。
“急什么。”
他淡淡地开口，“鱼还没入网，急着收杆干什么？”
“都这时候了，还鱼呢……”钱飞欲哭无泪。
就在这时。
“咚，咚，咚。”
会议室的门，被不轻不重地敲了三下。
所有人的动作，瞬间静止。
钱飞、张伟、周斌，齐刷刷地转头看向门口。
难道……真的有人来了？
“请进。”陈品没有回头，声音依旧平静。
门开了。
一个身影，逆着走廊的光，走了进来。
所有人都愣住了。
来人，和他们想象中的任何一种“大厨”形象都对不上。
那是一个身高接近一米九的壮汉，穿着一件洗得发白的黑色工字背心，手臂上虬结的肌肉块块坟起，上面纹着一条狰狞的过肩龙。
寸头，方脸，眼神锐利，脸上还有一道浅浅的疤，从眉角一直划到颧骨。
他手里没有提着什么高级食盒，只是拎着一个菜市场最常见的那种红色塑料袋，里面鼓鼓囊囊的。
这……这哪是来应聘国家队厨师的？
这是来收保护费的吧！
钱飞下意识地往后缩了缩，张伟默默地把自己那块昂贵的表往袖子里藏了藏。
只有周斌，镜片后的目光微微一凝。他注意到，这个壮汉的步伐极其沉稳，每一步的距离都像是用尺子量过。而且他的手，那双布满老茧和细小伤痕的手，指甲缝里却干干净净，没有一丝污泥。
壮汉没有理会旁人惊恐或审视的目光，他径直穿过会议室，走到了陈品的面前，将那个红色塑料袋，往桌上“啪”地一放。
“我来，炒青菜。”
他的声音，和他的人一样，带着一股子生铁般的质感，沙哑，低沉。
陈品终于转过身，脸上露出了那熟悉的、乐子人般的笑容。
他上下打量了壮汉一眼，点了点头。
“厨房在那边，请便。”
壮汉不再多说一个字，拎起塑料袋，转身就走向了旁边那个临时改造的开放式厨房。
所有人的目光，都跟随着他。
只见他从塑料袋里，拿出了一颗最普通的上海青，一把中式菜刀，一小块猪油，一瓣蒜。
普通，太普通了。
钱飞的心沉到了谷底
…。。