剩下什么？
死寂。
空气中弥漫着岩石粉末和金属熔化的焦糊味，像一双粗糙的手，扼住了所有人的喉咙。
绝望是会传染的。
当第一个战士颓然地用那块沉重的“铁疙瘩”撑住地面，发出“哐当”一声时，这种情绪便找到了宣泄的出口。更多的战士垂下了手臂，他们感受着身上这套曾经无所不能的“神装”变成了一具沉重的铁棺材，将他们牢牢锁死在原地。
无力感，比死亡更可怕。
那玄袍盟主很享受这一幕，他甚至没有急着动手，就像一只猫在戏弄爪下已经动弹不得的老鼠。他的目光在每一个战士绝望的脸上扫过，最后，带着一种施舍般的怜悯，落回陆鼎身上。
“你看，他们眼里的光熄灭了。”盟主的声音带着笑意，充满了哲理般的恶意，“信仰一旦崩塌，凡人便只剩下这副可悲的躯壳。陆鼎，我很好奇，你的光……熄灭了吗？”
陆鼎没有回答。
他只是静静地站着，脊背挺得笔直，仿佛一杆插在黑色岩地上的标枪。他的脸被头盔的阴影覆盖，看不清表情，但那股沉默本身，就是一种无声的对抗。
他的目光没有看那盟主，而是在快速扫过自己幸存的队员。
十七个人。
十七张或痛苦、或愤怒、或茫然的脸。
他的视线在每个人的眼睛上停留了零点一秒。
那是一种无声的交流，一种在无数次生死考验中建立起来的默契。
他在确认，确认他们虽然装备失灵，但精神的弦，还没有断。
“看来你还想挣扎一下。”盟主似乎有些厌倦了，他轻轻抬起一只手，“也罢，就让我亲手，把你的骨头一根根捏碎，让你明白……”
“抛弃一号。”
陆鼎的声音突然响起，不大，却像一把冰冷的凿子，瞬间凿穿了盟主那自得的独白。
那声音里没有丝毫情绪，只有纯粹的、机械般的指令。
盟主的动作一顿，脸上露出一丝困惑。
而那十七名战士，在听到这四个字的瞬间，身体的反应快过了大脑的思考。
“咔！”
“哐当！”
整齐划一的动作。
他们几乎在同一时间松开了手，任由那些价值连城、此刻却重如山岳的制式步枪砸在地上，发出一片沉闷的金属撞击声。
紧接着，他们反手伸向背后的战术背包，
…。。