酒窖里只剩一截牛油烛。
火光照着地上的黑泥，墙面霉斑泛出湿亮。
披黑斗篷的商贾跪在泥水里，双腕被粗麻绳捆在身后的木桩上。
马三刀蹲在他对面，手里拿着从战俘堆里收来的短刀，刀尖在泥地上划来划去。
通译站在一旁，把问话翻成土语。
“从哪来？”
“波斯……波斯商会……”
商贾说得磕磕绊绊，喉结上下滚动。
“货呢？”
“让罗斯人抢光了，小人是来讨债的……”
马三刀停下刀尖，抬眼看他。
“讨债？”
“是……正是如此，大人明察……”
巴掌声在酒窖里响起。
商贾半边脸肿了起来，嘴角渗出血线。
“问你从哪来，你扯波斯。问你货在哪，你说让人抢了。”
马三刀往前倾身，刀尖压住他的喉头，皮肉陷下去一块。
“身上这枚带印的金币，谁给你的？”
商贾喉咙发干，眼珠四处乱转。
“捡……路边捡的……”
“捡的？”
马三刀笑了一声，短刀又往前送了半分。
“老子见过捡石头的，没见过捡带干血金币的。”
他从前襟摸出那枚金币，按到商贾眼前。
“这道弯刀纹，是帖木儿旧部的记号。”
“老实做买卖的波斯客，兜里揣着它干什么？”
商贾嘴唇动了动，半晌没能吐出一个字。
马三刀起身走到墙角，拽起一根生锈的铁链，拖过泥地，刺耳声沿着酒窖传开。
他把铁链扔下，刀尖挑开商贾的软靴鞋口。
“再问你一回，到底从哪来？”
商贾额头渗出汗，顺着脸颊淌进烂泥。
他腮帮鼓起，脖颈上的筋绷了起来，想把藏在槽牙里的东西咽下去。
马三刀扣住他的下巴，往上一托，手腕一转。
咔擦。
商贾下巴脱了臼，嘴张着合不上，舌头耷拉在外头。
马三刀伸手探进牙龈内侧，抠出一片浸着黏液的油纸，里面还藏着一卷薄羊皮筒。
羊皮放在烛火上烘干，展平后露出几行歪斜的波斯文字。
通译凑近看了几眼，脸上的肉绷住了。
“总兵……上头写的是……”
…。。