了眼：“求雨？直接开人工降雨不就完了？神能比气象局还准？”还有楼下张奶奶，上次孙子感冒发烧，老人家第一反应是找社区医生开退烧药，而不是像古籍里写的那样去庙里焚香——用张奶奶的话说：“烧香能退高烧？还不如多喝两碗姜汤实在。”
可不是嘛。自打一百年前那场“神明复苏潮”过去，别的国家还在靠神打架护着地盘，华夏早靠执法者联盟的“灯塔”把诡异收拾得服服帖帖。家里的空调比龙王的降雨术管用，医院的手术刀比神佛的“灵丹”靠谱，就连晚上走夜路，路灯比庙里的长明灯还亮堂。日子一久，“神”就成了家长嘴里“哄小孩的故事”，课本里“古代文化常识”，年轻人聊天时偶尔蹦出的“玩笑梗”，谁还真把这当回事儿？
宁川摸了摸兜里的病历单，又想起梦里那片雾蒙蒙的诸神墓地——青灰色的石碑上刻着看不懂的纹路，风一吹还能听见细碎的声响，跟真的似的。可这话要是说出去，保准有人拍着他肩膀说“兄弟，你这梦做得挺有‘编剧天赋’”，搞不好还得被拉去做个“精神状态复查”。
正琢磨着，天边最后一点橘红色也沉了下去，夜幕跟块大黑布似的罩下来，路灯齐刷刷亮了，暖黄色的光把街道照得清清楚楚。小区门口的便利店还开着门，老板正用扫码枪扫着顾客的牛奶，收银机“叮”一声响，比任何“神谕”都让人踏实。
宁川推开单元楼的门，楼道里的声控灯应声亮起。他走上三楼，掏出钥匙开门，刚把鞋换好，就听见厨房里传来妈妈的声音：“阿川回来啦？快洗手，今晚炖了你爱吃的排骨，再等十分钟就能出锅！”
“妈，我回来了。”