白+赭石=花萼底色；5月 8日，《雾中玉兰》：淡紫+钛白+微量黄=花瓣阴影；10月 5日，《隙光》：钴蓝+柠檬黄+钛白=晨光蓝……”他念得很轻，像在念一首属于他们的诗。
周苓看着本子上的字迹，眼眶微微发热。以前她总觉得自己是“陈迹的助手”——每次展览，别人介绍她时，总会加一句“这是陈迹老师的助手周苓”；画廊老板谈合作，先问“陈迹老师的意见”；甚至上次丢了《晨雾里的玉兰》，有人说“不过是陈迹工作室的一幅备用画”。是陈迹，把她的每一次试错、每一次调色都记下来，说“你的每一笔，都该有自己的名字”。
浆糊刷沿着绫绢的边缘轻轻涂抹，周苓的动作慢而稳，像在给易碎的梦镶上金边。月光落在画芯的窗棂上，和灯光交织，真的像画里那道“隙光”，温柔地裹住两人的身影。陈迹坐在旁边，帮她固定画芯，镊子尖小心翼翼地夹着画芯的角落，怕碰坏了颜料层——他记得这幅画的每一处细节：窗棂上的裂纹是用干笔刷的，露珠是用刮刀蘸着厚颜料点的，连晨光里的尘埃，都是她用牙刷蘸着颜料轻轻弹上去的。
“明天我就不去现场了。”
陈迹的声音突然响起，像一片羽毛轻轻落在周苓的心上。她手里的浆糊刷顿了一下，浆糊滴在绫绢的边缘，晕开一小片浅黄。她慌忙用湿纸巾去擦，指尖却有些发颤：“你怎么会这么想？联展的邀请函，我特意写了我们两个人的名字，我希望你能去。”
陈迹放下镊子，站起身，走到她身边，蹲下来。他伸手帮她理了理额前的碎发，那缕头发上还沾着一点淡蓝的颜料，是昨天调“晨光蓝”时蹭上的。“我不是不想去。”他的声音很温柔，眼神认真地看着她，“我更想让你一个人享受属于你的时刻。周苓，你还记得上次去画廊，老板说‘陈迹老师的助手画得不错’吗？你当时没说话，却悄悄捏紧了拳头——我知道你在意，在意别人总把你放在我的影子里。”
周苓的喉咙突然发紧，说不出话。她确实记得那天的场景，老板的话像一根细针，轻轻扎在心上，她却只能笑着说“谢谢”。是陈迹，后来找那个老板谈，说“下次介绍她时，请叫她周苓，她是一位独立的艺术家”。
“明天过后，所有人都会知道，你不是‘陈迹的助手’。”陈迹的手指轻轻拂过她的手背，那里有一道浅浅的疤痕——是去年画《玉兰雪》时，被画框的木刺扎的，当时流了不少血，他帮她包扎时，说“以后我帮你处理画框”，“你是周苓，是能画出《隙光》这样有温度
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