一次来自网站，一次来自父亲。
现实在打架。
系统在博弈。
他写的“网站发钱”，现实有；他爸真打了钱，现实也有。两个都成立，但逻辑冲突了。
陆修忽然笑出声。
这哪是预言写作，这是现实补丁程序——哪儿缺，往哪儿填，填的方式还得符合“人设”。
他合上电脑，起身走到床边，从枕头底下摸出一包皱巴巴的烟。这是上周在“时光咖啡”顺的，张瑶摆在吧台上的细支烟，包装是樱花粉，写着“低焦油”。他不会抽烟，但留着当纪念品，就像留着父亲那张工地照片。
他捏着烟盒，坐回桌前，重新打开文档。
这次他写得慢，一字一句，像在下棋：“主角坐在桌前，写下：‘父亲不会知道儿子在写作，也不会主动问。但他会在儿子最需要的时候，悄悄塞五百块钱，附言说得轻描淡写，像在聊天气。’”
敲完，他盯着屏幕，等。
两分钟后，手机再震。
银行通知：【账户收入500元，摘要：父亲转账】
他点开，附言是：“天凉了，加件衣。”
不是“别憋坏”。
是“加件衣”。
他写的附言没被复制，但情绪被继承了。
陆修靠在椅背上，忽然觉得有点累。
这能力，不是工具，是镜子。照出他心里最怕什么——怕拖累父亲；最想要什么——想要父亲认可他的选择；最不敢说的，是“爸，我其实写小说，不是混日子”。
而系统，正把那些说不出口的话，一笔一笔，写进现实。
他打开银行APP，三笔五百元，整齐排列。他选中第一笔，点“退回”。页面跳错：【该交易为系统自动结算，无法退回】。
他又试第二笔，父亲的汇款，能退。
他犹豫三秒，点了“确认退回”。
转账成功提示弹出时，他听见门外有脚步声。
不是楼上的邻居，是自家门口。
钥匙插进锁孔，转动，门被推开。
陆超站在门口，穿着工地的灰蓝色工装，肩上还沾着水泥灰。他拎着一个塑料袋，里面是两盒速冻水饺，另一只手揣在裤兜里，鼓鼓的。
“你退钱了？”他进门，第一句就这么问。
陆修没动，“嗯。”
“退得好。”陆超把袋子放桌上，拉开椅子坐下，“那网站的钱，不
…。。