如今只剩下一锅沸腾的、无法理解的数学浓汤，和浓汤深处那双静滞的、瞥视过的“眼睛”。
俞辰靠着冰冷的舱壁，手中无意识地摩挲着那枚温润的“火种”晶体。它沉默着，仿佛之前那场奇迹般的共鸣耗尽了它全部的力量，变回了一个纯粹的、沉重的纪念品。那张救了他命的π序列纸条安静地贴在他的胸口，纸张粗糙的触感提醒着他，一切并非幻觉。
那道“注视”如影随形。它不是持续的压迫，而是间歇性的、冰冷的“触碰”。仿佛那个遥远的存在偶尔会无意识地“感知”一下他们这几个带着它“印记”的微尘，确认坐标，然后再次陷入某种超越理解的沉寂。每一次“触碰”，都让他们的灵魂结上一层新的冰霜。
【......氧气再生效率低于15%......二氧化碳浓度持续上升......】飞船的合成音断断续续，如同临终呓语。死亡以缓慢而确凿的方式逼近。不是轰轰烈烈的毁灭，而是窒息，是冻结，是在绝对寂静中被遗忘。
“......”沈夏的嘴唇动了动，却没有发出声音。她似乎想说什么，最终只是疲惫地挥了挥手，像要驱散眼前并不存在的迷雾。
就在绝望如同湿透的裹尸布，即将彻底覆盖一切时，嘀——
一声极其轻微、却清晰无比的提示音，在死寂的舱内响起。不是飞船系统那结构失效的丧钟。声音来源是沈秋那台一直黑屏的、放在角落的私人终端。屏幕，自己亮了起来。没有操作，没有连接信号。它就那么突兀地、自发地亮了。
柔和的白光驱散了一小片阴影，屏幕上没有复杂的界面，只有一行简洁无比、不断闪烁的宋体文字，像一个幽灵的留言：【需要帮助吗？】
三人瞬间僵住，目光死死盯住那屏幕。恐惧，警惕，麻木的心脏被这突如其来的异常猛地攥紧，却流不出一丝鲜活的情绪。
沈夏的手无声地摸向了腰间，尽管那里只剩下一个空了的枪套。沈秋颤抖着，一点点挪过去，手指悬在终端上方，却不敢触碰。
俞辰看着那行字，大脑飞速运转。不是守护者的格式，不是数字会的风格，更不是“暗影”的暗号。这种简洁、这种直接甚至带着一种古怪的平常感？在这片宇宙的坟场里，显得格外诡异。
“是陷阱？”沈秋的声音干涩得像砂纸摩擦。
“还能更糟吗？”沈夏的声音没有任何起伏，她直接伸手，点向了屏幕上的【是】。
没有爆炸，没有入侵。屏幕上的字迹变化：
…。。