够他冲出去。
但他没动。
炮艇的声音停了。
水面恢复安静。
电话最后一次响起。
“沈墨。”李云山叫他名字，第一次没用“沈老师”。
“你的画室，还有八分钟。”
敲击声再次响起，三短一长，同步他的呼吸。
沈墨站在画室中央，左手握着画笔铜环，右手贴在画箱表面。他没看窗外，也没看地上的路线图。
他只盯着那部老式拨盘电话，听筒悬在半空，线微微晃动。
远处，第一发炮弹升空的火光，映亮了芦苇丛的边缘。
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